Захрамовлены тени над синей водою,

      В величии зреют холмов облака.

      Обращаюсь к Тебе, вновь бреду за Тобою,

      А за мною спешит, догоняя, тоска.

      В этот вечер чудесный и вечнозелёный

      На плечи мне сыплются слёзы Твои.

      «Слова и молитвы, – Ты, словно влюблённый,

      Шепчешь на ухо, – твори!»

      Тени бегут и бегут предо мною,

      Но выбираю один силуэт.

      Глаз оторвать не могу и не скрою —

      Всё сказать нет слов… Слов нет!

      Ты стоишь на горе среди колоколен,

      Спокойным светом сияют глаза.

      Я знаю, что на всё Ты волен, —

      В ответ мне кивает Твоя голова.

      Утонули звёзды в полуночной тиши.

      Ты слышишь: я Тебе изменила…

      Скажи мне, ответь: Ты измену простишь?!

      Я саму себя обвинила.

      Где Ты, где? Ты рядом со мною?!

      В сердце? В душе? Где?? Ответь!!!

      Тени встают над парною водою,

      Холмы возвеличили вновь облака.

      Я снова, как прежде, иду за Тобою,

      А за мною бежит, не стесняясь, тоска.

      Во мне рифм утёс

      или водоворот.

      Язык к нёбу присох,

      но… говорящий рот.

      Медленно, верно, накатом,

      даже грозовым раскатом

      новая рифма грядёт,

      не дожевав, жуёт

      бумагу, картон,

      обоев рулон;

      необозначенный клон,

      стихотворный циклон…

      Измученно, надорванно,

      взвизгнув, померкши,

      флагом изорванным

      по ветру намаявшись.

      Наконец! Где ж была

      ты, необъятная даль?

      Столько ждала —

      дождалась печаль?!

      Дайте мне микрофон

      и заснеженный фон

      мне создайте! Дом —

      из окна вид на холм —

      дайте! Из слов возникнут

      творенья моих теремов.

      Суждено мне, видно,

      озвучить множество снов.

      Летний вечер. Из прохлады бодрящей леса

      у реки на пылающий плёс

      взметнулась в блеске закатном грива

      коня от внезапного ветра порыва.

      Белый конь – он скакал под гору игриво,

      грудь от галопа вздымалась коня.

      Из-под копыт высекались искры огнивом,

      и земля зажигалась от жара огня.

      Где, в каких странах ты степи любил,

      почвы и травы приминал там копытом?

      Был ты свободен иль седоку служил,

      часто ль дремал в тени под ракитой?

      Белый конь, отсчитал ли ты время судьбы?

      Путь твой – кентавра стрела. Вот ты

      испил вновь воды, от радости громко заржал,

      вдоль берега в звёздном мареве ты ускакал…

      Летний вечер. Из года в год прихожу

      я на плёс, за рдеющий горизонт взирая:

      не появишься ль ты, белый конь?.. Я дождусь,

      оседлаю, умчусь туда, где мечта ждёт большая.