Тороплюсь домой с сумками, полными продуктов. На работе остался недоделанный отчет, но звонил Артур и снова недовольным голосом напоминал, что я вообще–то за него замуж собралась, а не за свою работу. И что было бы неплохо поесть нормальной еды, как у мамы, а не что–то из службы доставки.

      «К маме бы и отправился есть», – раздраженно думаю, вспоминая наш с ним разговор. – «И готовить бы у нее научился, раз так важно, чтобы всегда было и первое, и второе, и третье, и компот».

      Но Артуру я этого, конечно, не сказала, может, зря. Вместо этого с тоской отложила отчет, оценив, какой меня ждет завтра перегруженный день, и пошла домой, предварительно заскочив за продуктами.

      Ох, тяжело их нести, а потом еще и готовить. И это называется отдых после работы в семейной жизни? А она мне точно нужна?

      Трясу головой, прогоняя дурные мысли. Я просто устала, конечно, мне нужен Артур. Он любит меня. Нравится моей маме. А мои подруги считают, что мне крупно повезло встретить такого.

      А быт, он ведь всех заедает, не так ли? Стоит ли придавать ему большое значение?

      Наконец–то дохожу до дома, с трудом нахожу ключи в сумочке и открываю квартиру.

      Фух.

      Пакеты можно поставить на пол, а ненавистные каблуки снять. И почувствовать себя свободной девушкой.

      – Артур! – зову жениха. – Я пришла.

      Мне никто не отвечает, и я сама отношу покупки на кухню. Уже хочу отправиться вглубь квартиры, найти–таки Артура, но взгляд цепляется за два высоких стакана на столе.

      У нас гости? Или это нам с ним на вечер?

      По инерции беру один из бокалов и подношу к глазам. На ободке виднеется отчетливый след красной помады.

      Посудомоечная машинка не справилась? Но ведь мы давно не доставали эти бокалы.

      Ставлю посуду и, задумчивая, прохожу дальше искать жениха. Квартира у Артура большая, квадратов много, так сразу можно и не найти друг друга.

      – Артур, – открываю дверь спальни, – ты здесь? – спрашиваю, а потом замираю в шоке от увиденного.

      Мой жених не просто здесь, и я, кажется, нашла, кто оставил след помады на бокале.

      Обнаженная девушка приглушенно стонет, восседая верхом на Артуре, который ободряюще шлепает ее по заднице. И все это они делают в ворохе нашей постели, которую я только вчера перестилала, устав и замучившись со стиркой и глажкой.

      Они меня, как будто, не замечают, продолжают рьяно скакать и издавать нечленораздельные звуки.

      Брр, трясу головой, развидеть бы когда–нибудь этот ужас. Такое в страшном сне приснится, потом неделю спать не будешь.

      – Артур! – кричу, выныривая из бездны. – Какого черта здесь происходит?!

      – Алена? – испуганно произносит совсем не Артур, а его наездница.

      – Маша?! – переспрашиваю очевидное убитым голосом.

      Из–за природной скромности я почти не рассматривала девушку, была сосредоточена на женихе.

      – Девчонки, это ведь здорово, что мы все знакомы, правда? – произносит Артур, совсем не к месту проявляя дружелюбие. – А ты чего, кстати, так рано пришла? Ты ж метишь в работники года.

      Он снимает с себя мою, или это уже его, в общем, нашу общую подругу, заматывается в покрывало, встает и идет к шкафу.

      – Хотела ужин тебе приготовить, ты ведь жаловался, – отвечаю по инерции.

      – О,