Я на страницы

      Перенес себя,

      Все что со мной случалось

      Иль случиться,

      Как будто я собрал

      С черновика

      Все то,

      Чем мог еще гордиться.

      Очистил, обелил,

      Предстал святым,

      Для каждого

      Кто в руки эту книгу

      Возьмет, прочтет,

      И может быть другим,

      С нее случайно

      Пару фраз подкинет.

      Я на страницах этих

      Приживусь,

      Останусь краской

      Типографской связан!

      С листом бумаги

      На которой суть,

      Меня лишь с восхищением

      Покажет!

      А черновик,

      С которого писал,

      Задвину я подальше

      Без укора,

      Себе уже привычно обещав,

      Что я к нему вернусь еще не скоро.

      Я когда-нибудь,

      Задумаюсь о книге,

      Чтоб она, собрала все и вместе.

      Очерки, что в детстве я закинул,

      Грустные,

      И словно бы чужие песни.

      Я когда-нибудь,

      На сборник, да, осмелюсь.

      Чтоб он все мои стихи,

      Да на просторы.

      Выкинул!

      Как журналистский вестник,

      На печать несут,

      По длинным коридорам.

      Я когда-нибудь, издамся,

      Будет время.

      Просто так!

      Ни для кого-то в целом.

      Пусть той книгой,

      Подпирают стены,

      Пусть валяется на полках

      Та без дела!..

      Час наступит,

      И смогу решиться.

      Даже подпишу,

      Коль будет нужно.

      Я уйду!

      А вот моя-то книга…

      В память обо мне, пробудит чувства.

      Прости меня,

      Я не скрываю, что часто обижал тебя.

      Прости меня,

      Я, мама, знаю, как жизнь твоя порою нелегка.

      Ты словно птица, крыльями обняла

      Мою судьбу, давая лишний шанс

      На то, чтобы исправился бродяга

      И хоть раз в жизни выслушал тебя.

      Но я другой. Свободой напоённый,

      Мечты свои пытаюсь изменить.

      Забыв про дом и возраст твой преклонный,

      В котором только начинают жить.

      Я не усидчив, что же мне поделать.

      И не влекут меня домашние дела.

      Я вырос, мама, время пролетело

      С того момента, как меня ты родила.

      Ты помнишь, в детстве, просто шутки ради,

      Я разрывался, злился на тебя.

      И убегал, не замечая сзади

      Твой грустный взгляд, глядящий на меня.

      Я возвращался только поздно ночью,

      И, наклоняясь к спящей говорил:

      – Прости меня, моя родная,

      Опять тебя сегодня огорчил.

      Прошли года, и с тем же я азартом

      Иду бродить по улицам ночным.

      Забыв тебя предупредить, опять же часто

      Приходится мне вновь прощение просить.

      Ты ничего не скажешь, лишь посмотришь

      С улыбкой материнской на меня.

      А я-то знаю, что обиду помнишь,

      Но всё равно прощаешь ты меня.

      Я не заметил первую морщинку

      На материнском молодом лице.

      Не видел боль, с которой ты ложишься,

      Когда твой сын шагает в темноте.

      Ты всё прощала с лаской и любовью

      И думала, что всё же изменюсь.

      Прости меня, теперь я мама понял,

      Что всё пойму, как только в новь вернусь!

      Ну, вот и всё, забудь, прости.

      Как будто не было двух лет,

      Всё зачеркни.

      Слова оставь себе,

      Быть может в скорее

      Они опять помогут вдруг тебе.

      Я промолчу.

      И на прощание друг другу

      Мы лишь посмотрим искренне в глаза.

      Зачем теперь лечить больную душу,

      В которой у меня лишь ты была.

      Два долгих года – это срок не малый,

      Но и большим