Сижу дома, смотрю на экранище,

      там, спор о власти неистов.

      Это Вольфович, с утра по раньше

      ругает врагов своих – коммунистов.

      Вслушался, слегка отряхнувшись от лени,

      с какого  конца в этом споре я?

      Слышу слова, …коммунизм…  …Ленин…

      Вновь обсасывается история,

      Громко, от удовольствия млея.

      (прислушался, чего хорошего?)

      Понятно, оплевывают Ленина,

      предлагая отказаться от прошлого.

      Это значит и мне надо

      забыть своего отца и деда.

      Камнем на память мою преграда —

      это значит забыть Победу?

      Вслушиваюсь. Решил удостоверюсь,

      правильно ли понял слова оратора.

      И начинаю понимать ересь

      требований либерала-демократора.

      Другая программа, опять либералы.

      Хочется услышать  о настоящем.

      Нет, рекламой переполнены каналы,

      и я – отключаю ящик.

      Иду бриться. Намылил морду,

      а в душе, продолжается спор.

      Может быть, я излишне гордый,

      плохо слушал их разговор.

      Включил, гляжу в глубину экрана,

      это ничего, что он плоский.

      Сразу слышу слова бранные,

      и имя слышится …Маяковский…

      Чем же поэт задел либералов?

      Вот уже добрались до поэтических стихий.

      До тех, выступающих с открытым забралом,

      людям озвучивая свои стихи.

      Что до Маяковского современному СМИ.

      Смерть поэта для них – сенсация.

      Это неожиданность для них самих,

      как Антарктиде, объявить санкции.

      До его поэзии есть ли дело?

      Стихи его не звучат с экранов.

      Легче ковырять его бренное тело,

      Без сожалений, что ушел рано.

      А может с радостью, что кончилась эпоха,

      в которой за взятку тюрьма светит.

      Кто теперь объяснит детям —

                      что хорошо и что плохо.

      И на другие вопросы

                                 правдиво ответит.

      Ковыряясь в грязном белье прошлого,

      пороча и извращая суть истины,

      мы не создадим ничего хорошего,

      только прежнюю убьем искренность.

      Или страх, что вернется поэтище.

      Во весь свой рост и свою натуру,

      не смотря на время осветит еще —

      в окнах РОСТа новую номенклатуру.

      Не смерть поэта мусолить надо,

      Не в грязном бель  ковыряться спеша,

      стих поэта, в котором радость

      с экранов людям надо вещать.

      Ноктюрном водосточных труб

                                                  ошарашены?

      Понятно. Зачем вам город-сад?

      Слышать поэта вам нынче страшно?

      Он из прошлого, одна из преград?

      Он же боролся за чистоту нравов,

      клеймил продажный люд чиновный.

      Ярче сейчас понимаешь, как прав он,

      и стих его звучный гремит как новый.

      Стих его –