Эмоционален этот мир

      Как море в бурю штормовую

      Здесь страсти всех земных людей

      Собрались в груду боевую

      Залог страстей – любая брань

      Обида, зависть, злая шутка

      Способная разжечь огонь

      Войны убийственной и жуткой

      Написано не мало

      Что прожито давно

      Смущало поначалу

      Теперь, уж, всё равно

      Слова лишь воскрешали

      Тени былых дней

      Стихами утешали

      Расстроенных людей

      А рифмы сердца бьются

      С ритмом в унисон

      Стоит лишь проснуться

      Окажется всё сном

      Бумагу не жалея

      Писала всё подряд

      Безумная идея

      Стихи ведь не горят

      Поэт не профессия, скажете вы?

      Но я возражу вам серьёзно

      Вопросы поэта всегда решены

      Может быть, даже и поздно

      Поэт – он художник, артист, драматург

      И чем же он хуже, скажите

      Любых тех профессий, что вам нужны

      Взять, вот, к примеру, хирурга

      Проблемы поэта известны ли вам?

      Он лекарь, возможно, ценнее

      Любого другого, пусть скажете вы

      Что другие его поважнее

      Поэт не доест, не доспит, не допьёт

      Лишь только бы молвить словечко

      Которое, может, однажды спасёт

      Душу хоть одного человечка…

      Поэт – несчастная душа

      Он или беден без гроша

      Или сидит всю жизнь томится

      Избрав работу как темницу

      Он видит жизнь в других тонах

      Ему неведом повсеместный страх

      Он слишком занят мыслями, чтоб жить

      Чтоб есть и спать, и даже чтоб любить

      Боль мира чувствуя в себе

      Пытаясь свет найти во тьме

      Он ищет красоту внутри

      Чтоб привнести в неё любви

      Слуга метафоры и слова

      Душа не даст любить другого

      Но без него, как без мечты

      Мы были бы внутри пусты

      А вы меня любили за стихи

      Но я читать вам душу не давала

      Как пули разлетаются они

      У каждого в душе зияет рана

      А вы меня любили за слова

      Что я так часто просто рифмовала

      Кому стихи, кому-то мать родна

      Да просто иногда душа кричала

      А вы меня любите просто так

      За то, что есть внутри души

      Чтоб ритмы сердца били в такт

      Не знаешь, как сказать, – пиши

      Душе поэта до́лжно быть влюблённой

      Полёт фантазии над пропастью бездонной

      Когда все мысли просто греют сердце

      В котором кто-то отворяет дверцу

      Без чувств не дует вдохновения ветер

      И не смеются звонким смехом дети

      Душе поэта нужно быть живой

      Чтоб сердце по пути вести с собой

      Рифмы кружатся в моей голове

      Их я читаю как будто во сне

      Как не любить эту музыку слов

      Благословение всех языков

      Боже, храни нашу русскую речь

      Сквозь дыры в границах не дай ей утечь

      Когда гений твой мечется в клетке

      Его прах посыпает мечты

      А талант не измерить монетке

      Ты лишь хочешь святой простоты

      Что не нужно – выбрасывать смело

      Отвергать, что уже не мило́

      Не бояться, ведь жизнь по колено

      И не помнить, что было давно

      Когда жизнь наполняется смыслом

      Не нужны ни сонеты, ни сны

      По белому пишется быстро

      А оценки уже не важны

      Для души нет ни сроков, ни рамок

      Что