Каждому

      Ты теперь во мне живешь.

      ты – это прекрасно!

      и знай – меня ты создаешь

      для жизни, не напрасно

      отдал огонь своей души,

      безумие волнений,

      и пламя связи не туши…

      Ты создаешь. Ты – гений!

      – —

      Жизнь бывает тупа и несносна,

      Не поймешь, где начало-начал,

      Только ждёшь и считаешь вёсны,

      Не заметишь, как век проторчал.

      Прокоптил всем курицам на смех

      И молоденьким петушкам,

      А судьба перекрестит наспех:

      Топай, друг, на кладбище сам!

      Ты, конечно, ещё заартачишься,

      Закричишь: я ещё поживу!

      И в овраге помойном спрячешься,

      Тихо-тихо склоняясь к г…

      Позабыт-позаброшен судьбою

      Упадешь лицом в едкую слизь,

      Оставляя за сникшей спиною

      Смрадный запах и серую жизнь.

      – —

      Куда ты? где ты? для чего ты?

      давно ты здесь? а чем живешь?

      какие у тебя заботы?

      что ищешь здесь? чего ты ждёшь?

      кого ты ждёшь? о чём мечтаешь?

      кому ты хочешь досадить?

      зачем так сильно ты страдаешь?

      как долго будешь ты грустить?

      а где друзья твои, подруги?

      и почему всегда один?

      и почему б не жить без скуки?

      и не дожиться до седин?

      а почему бы не жениться?

      детей бы ворох наплодить?

      иль потихонечку напиться?

      иль на машину накопить?

      А если б заново родиться

      И плавность речи обрести?

      Иль стоит просто полечиться

      И ум в порядок привести?..

      Прошла гроза. Остыли мысли.

      Вопросов груда пучится…

      Дождь разбросал живые листья

      По тёмной мокрой улице.

      – —

      Я серьёзно пишу стихи.

      Жду прихода любимой осени.

      Бьются в окно моё мотыльки —

      Словно путник усталый просится…

      Я на улицу выхожу.

      Никого. Только звёзды светятся.

      В тишине одиноко брожу,

      И никто мне нигде не встретится…

      Возвращаюсь. Сижу за столом

      И пишу стихи торопливо,

      Чтобы где-нибудь в жизни потом

      Улыбнутся легко и счастливо.

      – —

      Ступени

      Мы ходим по спинам поэтов,

      по их беззащитным плечам —

      ступени, ведущие к свету,

      поэты оставили нам.

      ступени мы топчем, мараем

      и новых поэтов ругаем,

      кричим, что ступени плохие,

      что долог и труден подъём

      идём – «золотые», «святые,

      с улыбкою гордой идём.

      – —

      Осенний листок

      Листья падают – ветер уносит.

      Листья падают – сердце тревожат.

      Осень жалости, нежности просит

      У куда-то спешащих прохожих.

      Вот упал листок утончённый —

      Тот, что был молодым когда-то,

      И, теплом земли окрылённый,

      Захотел улететь куда-то…

      Но, поднявшись, он снова в паденьи,

      Отражая