Петербург!

      Блистательный!

      Гордый!

      Великий!

      И…

      Неизменно!..

      Печальный.

      Есть что-то в облике твоем,

      Слезу выбивающее.

      «В России два поэта. Я и Пушкин», —

      Уверен молодой рифмач.

      Но стих – судьба. Иная сущность.

      А рифма – жертва. И… палач.

      «Возможно», —

      Ты скажешь однажды,

      Едва улыбнувшись.

      Уедешь.

      Что дела богине

      До жажды

      Любить

      Одинокого!

      Бредишь

      Монмартром,

      Парижем,

      Ла-Маншем.

      Как рай,

      Превозносишь Мальдивы.

      Поешь,

      Говоришь на не нашем.

      О, эти…

      Иные мотивы!..

      А я,

      Пропитавшись надеждой,

      Как почва

      Весеннею влагой,

      Счастливым,

      Бездумным невеждой

      Воздвигну

      Безумные планы…

      И стану мечтать,

      И молиться,

      И ждать

      Среди майского сада,

      «Возможно»

      Когда воплотится.

      Блаженства.

      А может быть…

      Ада.

      Не уходи! Прошу. Останься.

      Рассвет. Заря. Восходит день…

      Не одолеть мне жизни странствий,

      Когда ты станешь только тень.

      Ему ты – миг. Мне – ВСЕ!

      Останься!

      Звучал рояль. Ты пела. Ты вещала.

      Я. Дом. И сад. Наполнились тобой.

      Казалось, ничего не предвещало…

      Взглянула на часы. Ушла! И, как прибой

      Бьет в берега на море после шторма,

      Когда вокруг давно покой и штиль,

      Тугие волны меццо и аккордов

      Звучат во мне. И твой высокий стиль

      Царит повсюду – в доме, на веранде,

      И кажется: вот-вот – и ты войдешь.

      Дымится кофе… Тысячи Гренландий

      Сжигают сердце. И, как острый нож,

      Пронзает свист далекой электрички.

      И вспышкой мысль: ты улетаешь с ним!..

      О мой предел! О тайна! Беатриче.

      Молю Творца: Еще хоть раз блесни!

      Час замирает, вырождаясь в Вечность.

      О, пережить бы этот мегамиг!

      Вдруг гром звонка мобильного беспечный

      Заполнил дом. Как всепобедный гимн!

      «Алло! Да, я! В метро. Сейчас исчезну.

      Что значит завтра?! Может быть, прие…»

      И голос гаснет, улетая в Бездну.

      Как не сойти с ума?! До завтра? До «Привет!»?

      Ты мне – как весенняя завязь,

      Как признак осенних богатств,

      На крах, на удачу и зависть

      Последних дождей и убранств.

      Ты мне – как предтеча паденья

      Того, что бывает во снах,

      Без дна, без конца, обреченье

      На алый восторг. И на страх…

      Я думал, подберу к тебе слова.

      Искал, сверял и видел – все убого.

      Тогда я слоги стал слагать в слова

      И понял вдруг: напрасно! Ты – от Бога.

      Ты – от порога ждущий талый день

      В потоках света, вод и пены кружев,

      Ты – от порока утаенный плен

      Любви-открытия. И Бог не нужен.

      Ты – вся от стужи и от стылых стен

      Отторгнутый и скрытый случай,

      Ты – совпадение нежданных перемен,

      Ты – тишина, прильни и слушай.

      Ты – все, что было до того, как пасть

      Державам плеч, и губ, и расставаний,

      Ты – вдохновения иная ипостась,

      Ты – сущность времени, ты – сущность состояний.

      Так открывается весна!

      Прозреньем