Что же, время, я тобой не понят,

      И в глаза боишься мне взглянуть?

      Будто я своей судьбою проклят,

      Серебром усыпавшей мой путь.

      Где она, блистательная юность,

      Жизни прежней дымная фата,

      По дорогам, втоптанная в лунность,

      Отражаясь в прошлом навсегда.

      Но в груди России будет биться

      Вольный дух, бессмертье сохраня.

      Я с тобой теперь боюсь проститься,

      Дорогая Родина моя.

      А тебе давно уже, приятель,

      Жизни подлой шёлковая плеть.

      Поцелуи, жар твоих объятий

      Превращают нежный ситец в жесть.

      И всё больше хочешь ненавидеть

      То, что искренне всегда любил.

      За какой же грех, хочу увидеть,

      Душу я тоскою отравил.

      Твоих снегов заманчивая свежесть,

      Твоих лугов божественный простор

      Во мне рождают вдохновенья зрелость

      И красотой своей ласкают взор.

      Твоих пещер священные преданья,

      Бесценные дары твоих Богов

      Рождают лиры томное рыданье

      И рвут ей струны музыкой ветров.

      Ещё не всё во мне остановилось,

      Источник жизни в сердце не иссяк.

      Моей судьбы звезда не закатилась.

      Я этой музы поднимаю стяг!

      Теперь совсем далёк я от Кавказа,

      Мне праздность дарит космогенный свет.

      Лишь уподобься чистоте алмаза ‒

      Ты будешь прав: пути иного нет.

      Заката луч на купол неба,

      Как солнца нежный взгляд, упал.

      Казалось, будто он устал,

      Когда купался в злате хлеба,

      Когда всему он жизнь давал.

      И вот тихонько умирал,

      Чтоб завтра заново родиться,

      И чтобы снова закружиться

      Меж братьев. Новый день настал.

      Теперь же словно ускользал

      Затем, чтоб в лоно опуститься.

      И он успел со всем проститься

      И место ночи уступал.

      И тополь гнётся, листья отпуская,

      И всё пророчит осени тоску.

      Порой и вечности для нас бывает мало,

      Порой и нас для вечности бывает мало,

      Хватая на одну весну.

      От осени мне веет запах страха,

      То чувство, что знакомо только мне.

      Опять один, беспомощный, у праха

      Святой мечты, затерянной в судьбе,

      В преддверье юности, смолкающей во мне.

      Я в это время и смеюсь, и плачу,

      И осень я в стихах боготворю.

      Я осенью живу совсем иначе,

      Я осенью дышу совсем иначе,

      И это время чудом назову.

      Я устал побираться на папертях славы,

      Я устал безнадёжно мечтать,

      И утратил я веру в свои идеалы,

      И тебя призываю опять.

      Ты же вольно и плавно сошла с пьедестала,

      Освещая божественный стан,

      Оставляя от тоги, что тихо сползала,

      В моей памяти тысячи ран.

      Ты