Он бежал. Делал это так, как никогда ранее. Эта ночь пятницы отличается от остальных ускоренным биением его сердца. Казалось бы, этого достаточно. В отдалении, немного выше горизонта, виднеется железнодорожная арка, которая проходит над холодными водами и соединяет два холма. На берегах реки сверкают лиловые листья глицинии, похищая взор ярких и мёртвых звёзд.

      На часах 23:48, проехал первый товарный поезд. Грохот от его движения проникает через ушные раковины и распространяется нейронами в мозге, словно шум прибоя из ракушки. Пускай это и не море, но звук настойчивее давит на него. Он не знает, что делать далее. Присев у одинокой берёзки, наконец-то решил осмотреть рану. Бездонный Байкал образовался на поверхности грудной клетки с помощью белоснежного ножа. «Надеюсь только правое предсердие».

      Стоит ли думать о том, из-за чего ты умираешь через неопределенное время? Думаю вряд ли. Он считал так же. После создания повязки для ранения он был рад, что кровь не будет беспокоить его сознание своим видом. Он решил двигаться дальше, сквозь тернии к единственной путеводной звезде – населённому пункту в трёх километрах от его тела. Он знал своего убийцу всего несколько мгновений, отчётливо запомнил это угрюмое лицо душегуба. Возможно, он смог бы составить автопортрет, но это не имело бы никакого смысла. Справедливость настигнет убийцу. Не сейчас, вскоре.

      Его цель так и останется мечтой буквально в нескольких шагах, нескольких тысяч шагов. Дойдя до поля, герой упал. Ему стало скучно жить, кровь проникает в землю, каждый сантиметр истоптанной травы дышит человеческой горечью, а он – не дышит.

      Второй поезд промчался незамеченным. Такова жизнь. Жизнь поездов, отправляющихся в депо.

      Могилы

      Я Николай Геннадьевич, работаю сторожем на кладбище. Надоело всё в голове держать, да вот и пишу на бумаге. Как судьба меня сюда привела – сердце не ответит. Вроде бы всё шло по плану, как у людей и части нелюдей. Пошёл в школу, потом в техникум, жену нашёл, жену похоронил, так дорожка к кладбищу и тянет. Работал раньше на заводе, да вот сократили из-за производственной травмы. Чуть ли не трагедию закатали, два пальца на станке отрезало, а шуму как на базаре. После этого сидел дома, пьянки гулянки, так и разум потерял. Сосед, чёрт вшивый, предложил на работу пойти, а так как меня, калеку-пьяницу, никто видеть не хотел, спустился вниз по трудовой иерархии. Уж долго газеты листал, маялся, в итоге все дороги вели к кладбищу, но из двух бед (смерти и работы здесь) выбрал худшую. Быть сторожем, да не то, чтобы быть, а существовать.

      По началу всё было хорошо, пять золотых на жизнь хватало, работа тяжестью не отличалась. Сиди себе в будке, иногда лопату в руку бери. Вот как помню, 12-е февраля за окном, вышел на прогулку по кладбищу. Вижу на могиле бабушки стоит бутылка “Столичной”. Да-да, именно бутылка, не стакан. Все ведь знают, что сторожи с могил всю еду берут и передают в царство мертвых через собственный желудок, это не секрет нынче. Увидев родимый напиток, я заподозрил неладное. Говорю себе: “Ну, Коля, с кем чёрт бутылкой не шутит, только поставь половину содержимого на место”. Здесь же моя совесть окончательно отправилась в кругосветное путешествие подальше отсюда. Вот только представьте, Вы – мужчина не в самом расцвете сил, жена в гробу, а перед Вами знак Вселенной. Надо брать!