Свистать всех на дно! или Кто подставил принцессу?. Леси Филеберт
Читать онлайн книгу.
буркнула я. – Полностью. Можно сказать, что господин ди Верн сегодня жег и пепелил.
– Что, прям разорвал на тебе платье, что ли? – вскинула брови Несси. – Оу, какой горячий мужчина…
– Мам!! – возмущенно воскликнула я, всплеснув руками, только сейчас сообразив, что мама вообще не о том подумала. – Да не в том смысле испортил!..
– Да-да, не в том, конечно, я так и поняла. И отцу твоему ничего не расскажу, разумеется, не переживай.
Я хлопнула ладонью по лбу и мысленно застонала.
Так, понятно, какими-то деталями все-таки придется поделиться.
– Да мы с ним просто столкнулись в оранжерее. Он случайно плеснул на меня свой коктейль, попытался исправить ситуацию, но неудачно, так как прожег, и…
Несси при этих словах подавилась пряником и некоторое время откашливалась, а я почувствовала, как мои щеки начинают пылать от прилившего в смущении жара.
– Мама!! Да не в том смысле же!! У-у-у, Хааск вас всех раздери, почему у меня все родственники такие испорченные?.. – с чувством спросила я потолок.
Потолок, к сожалению, не ответил. А жаль. Мне вот было бы очень интересно послушать, что он может ответить на мой риторический вопрос.
– Милая, я все поняла, – важно покивала Несси. – Господин ди Верн неудачно тебя прожег. Бывает. Не волнуйся, это останется между нами.
Я уже не знала, куда деться от смущения.
– Между нами ничего не было, – процедила я сквозь зубы. – Он лишь вылечил меня от ядовитого укуса, сделал небольшой массаж, чтобы всё скорее прошло, и…
Я запнулась, поздно сообразив, что про массаж зря упомянула.
– Массаж – это прекрасная прелюдия, – с видом знатока покивала Несси. – Одобряю. Господин ди Верн явно знает толк в, хм, прожигании.
Я со стоном откинулась на высокую спинку кресла и пару раз постучалась затылком по его подголовнику под аккомпанемент тихого смеха Несси.
Кажется, доказывать, что я не жираф, бесполезно. Проще смириться, расслабиться и получать удовольствие.
Глава 6. Тонкий ход
Дорогой дневник! День сегодня не задался с самого утра…
Примерно так я сейчас писала бы небрежным почерком на десятой странице моего личного дневника, если бы за мной водилась привычка записывать всю ту кашу, что периодически варилась в моей голове… Почему именно на десятой странице? Потому что предыдущие девять я бы исчиркала и вырвала бы "с мясом" в бесполезных попытках написать что-то вразумительное. И десятую страницу постигла бы та же участь, да.
Но такой привычки за мной не водилось. Возможно даже зря. Может мне стало бы полегче, если бы я выплеснула на бумагу все те хаотичные мысли, которые с самого утра толкались в моей голове, отвоевывая друг у друга право на титул самой жирной тараканистой мысли.
И даже после утренних выматывающих физических тренировок, и даже после изнурительных переговоров с тирольцами я все равно толком ни о чем не могла думать.
Вернее, не так. Думать-то я могла, но только об одном человеке. О нем.
Дрейк ди Верн…