Где-то там, на другой планете, цветёт июль.

      Только я тону в меланхолии сентября.

      Как от выстрелов в небо, звезды. Во тьме без лун

      Слишком больно падать на землю, ещё любя.

      Но за морем дождей остается иная высь,

      Безразличная к тем, кто дрейфует на грязном дне.

      Всё, что здесь и сейчас, никогда не имело смысл.

      Всё сведется в итоге к невысказанному во сне.

      Холод пальцев дыханьем, увы, никому не согреть.

      И вино не виной тому, что ж, достаю коньяк.

      Я уже не надеюсь на то, что смогу взлететь,

      И, задрав в небо голову, молча глотаю мрак.

      Я твержу: одиночества нет, просто слишком плохая связь.

      Где-то там, на твоей планете, цветёт июль…

      Если небо имеет над нами такую власть,

      То прошу, сбереги для меня пожалуйста, пару пуль…

      Мы на шкуры давно променяли свои плавники.

      Жабры – шрамы на коже сведённых узоров из жил.

      У меня просто навык – записывать дневники.

      Выживать и опять возвращаться – такой вот скилл.

      И опять всё печально. Заканчивается коньяк.

      Мы пропили комету Галлея. В который раз.

      На палубе ни души. В рубке сплошной бардак.

      В бортовом журнале короткая запись. SOS.

      Мы так долго с тобой были вместе – устали жить,

      Но глядишь сквозь меня, будто ищешь ногами дно.

      Ты всё тот же искатель затопленных Атлантид.

      А я… просто с тобой.

                       Я просто хочу домой.

      Хочется прозы…

      До боли в горле,

      До одури,

      до крика,

      До смеха гортанного.

      Хочется прозы,

      простой,

      прозрачной,

      понятной,

      Как пушкинский слог,

      Как ветер странствий,

      Как ощущение праздника.

      Прозой упиться —

      Душой отдохнуть

      от смутного.

      Хочется прозы,

      в которой суть

      ежеминутная.

      – На губах вкус сожаленья,

      Кажется, я зря прожил

      столько лет…

                       – Гони сомненья.

      Всё пройдёт, лишь не греши.

      Не спеши сжигать мосты:

      Ветер жизни переменчив,

      Сожаленье (время лечит)

      Вылей в белые листы.

      – …Пусть летят листы по свету,

      Пусть играют на ветру,

      Шелестят, грустят и бредят,

      Набирая высоту.

      Господи, дай вдохновенья!

      Дай терпенья жизнь прожить!

      Научи благодарить,

      А не раздавать советы.

      Разлетаются листы —

      Забываются мечты.

      Хорошо брести по свету,

      Когда помыслы чисты…

      Тверской земли простая красота…

      И соловьи, и речки нежный шёпот.

      В какие б жизнь ни бросила места,

      Нигде б такой земли я не нашёл бы.

      Здесь – родина, здесь чище свод небес.

      Здесь крепко мать мою держала руку.

      Как в сказке, здесь меня баюкал лес,

      Развеивая и печаль, и скуку.

      …И радостью наполнится душа,

      И будет ветер перемен удачлив.

      Ах, родина, заветная мечта!

      Как много в моей жизни она значит!

      Букет ромашек на столе

      Напоминает мне о лете.

      Подкрался вечер. Незаметен,

      Уходит день. В большом цветке

      Гудит последняя пчела.

      Краснеет солнце. Спать пора!

      Миг тишины… Вдруг – нереально

      Трещат кузнечики, сверчки.

      Взгляд, как сквозь тёмные очки,

      Теряет мир. Я. Специально.

      В глаза на память прячу ночь.

      Картинкой эмоциональной.

      И