Ничего не случается зря.

      Всё, что было, на будущем скажется.

      Ты сумела одна втихаря

      Изменить свою жизнь, отважиться!

      Улицы-переулки застираны.

      Скверы-парки мозолят глаза.

      Ты, весну себе нафантазировав,

      Любишь мир, по дорожкам скользя.

      Не галопом, трусцой, да замедлилась.

      Перешла на размеренный шаг.

      Спешка, спешка – всегда надоедлива.

      Как же хочется жить! Просто так…

      Прикоснись к этим стёклам руками.

      Напиши своё счастье на льду.

      Пусть мороз, заискрив чудесами,

      Твои мысли имеет в виду.

      Перемешаны детские радости

      С чем-то важным и нужным в груди.

      Ты не чувствуешь больше зажатости,

      Наконец-то любовь ощутив.

      Город, лес. Снова город и хлопоты.

      Остановки и новый разбег.

      Сам себе задаёшь вопрос шёпотом:

      «Отчего я ещё человек?»

      Счастье есть! И не где-то на улицах.

      Оно в сердце обжилось давно.

      Старый город всё так же ссутулится,

      А ты смотришь довольно в окно.

      На заснеженных улицах города

      Фонарями скамейки подсвечены.

      Ты сидела, не чувствуя холода.

      Сомневаясь, что раны залечены.

      У костра небо струн переборами.

      Где-то смех, раззадоренный клич.

      Лес поляны укутал озёрами.

      Ты с улыбкой сидишь и молчишь.

      Чай с шиповником, сумерки, скрипка, сверчок.

      Где-то вечер застенчиво выключил солнце.

      Все невзгоды и горести, знаешь, не в счёт.

      Когда доброе сердце в груди твоей бьётся!

      Ты же помнишь, как солнце играло

      Между штор, словно арфой живой.

      И на сердце весна расцветала,

      И улыбка, и счастье, он твой…

      Где кругами сходится небо лазурное,

      Ты умело скалы смогла оживить.

      Вдох ли, выдох ли, камни разумные,

      Сквозь эпохи тебе будут правдой служить.

      Позади остановки сердца.

      И автобусов и поездов.

      Слева-справа мажорные терции.

      Перед взором наброски стихов.

      Среди книг с неразборчивым почерком

      Ты сумела найти красоту.

      Теперь знаешь, как сосредоточенно

      Написать роман за ночь, к утру.

      Там, где ветер играет цевницами,

      Ты сплетаешь узоры из трав.

      Всё, что было, не раз повторится,

      Только лучше и чище став.

      Очень-очень хотелось летать.

      Так, что даже каждую ночь

      Ты не просто ложилась спать,

      А во снах улетала прочь…

      Эти краски на коже – до дрожи.

      Ветер щемит беззвучно в груди.

      Он желал тебя всю уничтожить.

      Но себе только лишь навредил.

      Это дождь. Просто дождь. Просто осень.

      Ты смеялась, подняв воротник.

      Кто-то взгляд с удивлением бросил.

      К смеху в дождь он совсем не привык…

      Бесконечные гонки по кругу.

      Передышка и снова полёт.

      Недосказанность – моя заслуга.

      А твой бег, он ещё подождёт.

      Ты всегда, открывая двери,

      Не берёшься менять других.

      Новый день на себя примерив,

      Сам заменишь с десяток портных…

      Ты скользишь по планете, странствуя.

      Оставляешь следы песчаные.

      Что-то тянет совсем не ясное.

      Пусть не ясное, но величавое.

      Нервы – тросы, канаты, без устали

      На разрыв через жизни протянуты.

      То, что кажется важным, нужно ли?

      Не останься