Нет! Знайте, ведь я не поэт…

      К сожалению я и не вестник эпохи.

      Но каждый мой стих – для мозгов пируэт.

      Те мысли, что думаю на каждом вздохе.

      Пишу о себе, о других, о судьбе…

      О том, как бывало и как может быть.

      О том, что не надо быть тенью в толпе,

      И как к этой жизни своей не остыть.

      Всё старо в стихах и обыденно, да?

      Похожи мы, в общем, да и в мелочах.

      Похожа у многих у нас и судьба.

      И груз персональный у всех на плечах.

      Мы счастливы, да и несчастны порой.

      Проблемы, эмоции, горесть и грусть…

      Но «для темноты душу быстро закрой»,

      Запомнил ту фразу я сам наизусть.

      Стараться быть лучше и чище нам стоит,

      Но не забывать о делах в беготне.

      Ведь единорог до добра не доводит.

      И коль нужен мир, то готовься к войне.

      Не стоит быть розовым, добрым, слащавым,

      Достаточно просто животным не быть.

      Ведь знай – не получится вечно быть правым.

      Порядочным лучше попробуй ты быть…

      Скажи, ты знаешь, что такое эгоизм?

      Спроси об этом сам себя с утра…

      И что любовь уже лишь просто архаизм.

      Зато запросов от других огромная гора.

      Жить для других, так лучше, да?

      А может просто брать от жизни всё,

      Ну и почём, чтоб взять в аренду, мзда?

      Чтоб взять тебя под крылышко своё.

      «Моё и мне» – вот ваши главные слова.

      Нет ценностей людских, всё лишь игра.

      Ох как же отучить людей от баловства?

      И отучить от жажды золота и серебра…

      Лишь алчность, эгоизм и больше ничего

      Таков великий план на этот век?

      А мне, в отличие от вас, подайте одного —

      Чтоб рядом был любимый человек…

      Снова шаг вперёд

      И резко два назад.

      Чей теперь черёд

      Тянуть к себе канат?

      Сказки из уст

      Вылетают как стрелы.

      Смысл их пуст,

      И мы под обстрелом.

      Верить? Не верить?

      Пора выбирать.

      Враньё б поумерить,

      Идти, не стоять.

      Закрытые двери,

      На лицах лишь маски.

      В привычной манере

      Мы слушаем сказки.

      Нам все говорят, что полюбят любого.

      Хромого, кривого, и даже без денег.

      Мол, нет здесь совсем ничего уж такого

      А после стараются спрятать в застенок.

      Со временем в корне хотят поменять.

      И если бы просто хотели улучшить…

      Нет, просто стараются нас поломать,

      Удобнее чтоб под себя подогнать.

      Сломали, сменили… Довольны? Ан нет!

      «Что-то не тот человек, что вначале».

      И вот уж вручают обратный билет,

      Чтоб больше на век им вы не докучали.

      Идёшь по вокзалу, сжимая билет…

      Сломался, в душе лишь осколки.

      Надел ты на сердце свой бронежилет,

      Теперь тебе чувства без толку…

      Давненько не писал стихами я ни строчки,

      Нет вдохновения и рифмы тоже нет…

      Мешают творчеству людские заморочки,

      И мыслей множество, похожих так на бред…

      И кажется, что вроде всё не плохо.

      Работы много, и без дела не сидишь.

      И в кои веки уж без поиска подвоха,

      И лёгкость вроде бы вот-вот ты ощутишь…

      Но только кажется чего-то не хватает…

      Чего-то важного, простого… Но чего?

      Ведь сердце уж давно не замирает.

      И если честно, то ему не комильфо…

      Желает видимо оно навек влюбиться,

      Да так чтобы потом не разлюбить.

      Но только мозг не даст ему открыться,

      Предпочитая чувства просто утопить.

      Заслоны