Стихи: про что-то, о чем-то. Никита Сергеевич Буторов
Читать онлайн книгу.
с пол бутылки.
Сигарета жжет ноготь,
Возможно, настало время бросить,
Но я же сейчас не об этом,
Я же сейчас о высоком!
Высокий забор мне преграда.
Для пьяного существует преграда?
Лезть вверх, рискуя нарваться на раны,
Меня устроят свежие раны.
Хороший синяк, всего-то?
Обошлось без перелома суставов,
Обошлось без крови!
А как без крови сказать о высоком?
Попробуем зайти иначе,
Через забор слишком просто,
Слишком низко.
Высоким не пахнет!
В ушах рвет глотку Высоцкий,
Уж он знал что то о высоком,
О высокой гортани винной бутылки.
При чем здесь вино?
Я ж все еще о высоком!
Нет! Нужно лезть выше,
Возможно даже к птицам!
До птиц, правда, далековато…
Водонапорная башня!
Удобно, прямо за низким забором,
Она явно повыше,
В ней явно побольше смысла.
Пахнет высоким!
Ржавая сажа,
Тьфу, я не о саже, я ж о высоком!
Короче, цепляюсь руками,
Руку режет ржавое проклятье.
Кровь льет из раны,
Высокое проявляется в ране.
Вверх, вверх, вверх!
Свистать всех на верх!
Но я же один…
Не важно, не важно, не важно!
Лезем дальше!
Алкогольное проклятье!
Страшного нет, перебить никотином,
Высшее не знает ничего о проклятье.
Я на верху,
Проснувшиеся птицы лают,
Подожду молчание.
Нельзя с высоким говорить на равных,
Пока птицы не сохранят молчание.
Рассвет озаряется бранью,
Ух, я бы вдарил,
Но вроде солнце ровня высокому.
Пока стерплю, продолжу ждать дальше.
Дождался!
Я говорю о высоком, с миром, с металлом, с молчаливую птицей, с чертовым солнцем!
Со всем на свете,
Приятно говорить о высоком,
Не вымолвив слога,
Не сдвинув губу.
Жаль спящие люди,
С закрытыми очами,
В высоких и не очень,
Прибывают во снах.
И молчаливого тона, разобрать не желают,
И глаза открыть в рваную рань не по чину.
Жаль, с исключительными ними,
В высоких домах,
Поджидающих лучика света на закрытых глазах,
Мне не с мочь вот с ними
Помолчать о высоком.
Я сам себе закон и бог
Я сам себе закон и бог!
Остального мира нету.
Не существует смены зим,
Быстроты земли вращения,
Внеземных покоев душ
И радостного прегрешенья.
Все это миф-
Обманка мозга.
За пределами лишь тьма.
И может это жить спокойно,
Только лишь внутри меня.
Я сам меняю ходы рек,
Структуры горственных цепей,
Цепные ритмы седины бровей,
В божественном своем мирке.
Хоть за семь, а хоть за три
Воссоздан станет мой олимп,
Где Я-верховный Вседержитель,
Обличенный безликим бесконечьем,
Проживаю миг за мигом
Тысячи иных личин.
Я чистый холост,
С решенным прошлым
И предсказанной судьбой.
Рисую будущие склоки
Воображением больным,
Ведь