Вечер выдался пасмурным. Дождя не было, но вдалеке сверкали молнии и иногда до ушей доносилось еле слышное эхо от раскатов грома. Краешек усталого солнца, лениво озаряющий верхушки елей, выглядывал из-за неровной линии горизонта промеж хмурых туч. Порывы ветра то и дело хлопали тканевым навесом над крыльцом нашего загородного дома, заставляя вращаться поскрипывающий флюгер.

      Несмотря на всё это, наша дружная компания – я, дед и два моих друга, с которыми мы с детства были не разлей вода, – решили подышать свежим воздухом и, одевшись потеплее, разместились на крыльце.

      – Расскажешь какую-нибудь необычную историю? – спросил я дедушку.

      – Не сегодня, – тихо ответил он. – Что-то для страшилок настроение неподходящее.

      – Дед, ну пожа-алуйста, – протянул я, усаживаясь поудобнее в старом плетёном кресле.

      Бабушка вынесла поднос с горячим какао и печеньем. Понимая, что дело идёт к очередной длинной байке мужа-фантазёра, она поставила поднос на низенький плетёный столик и вернулась в дом. Ей попросту не нравилось слушать о том, чего она не знала наверняка. Богатая фантазия и вероятность, что байка может оказаться правдой, пугали её до жути.

      – Де-душ-ка, – протянул я требовательным тоном. – Одну небольшую историю.

      – Илья, вы как маленькие, ей-богу, – буркнул дед. – Уже жениться пора.

      Он выдержал паузу и добавил:

      – Нет, ну сначала, само собой, диплом получи, работу там… хорошую…

      – Де-да, – перебил его я.

      Поняв, что не отстану, он прокашлялся и хитро глянул на Демида и Андрея. Те закивали, поддерживая мою просьбу. Ещё бы! Ведь этих двоих я считаю своими единомышленниками и лучшими друзьями с детства. Всегда и во всём заодно, как мушкетёры из книги Александра Дюма.

      А если честно, то мне очень нравятся такие вот вечера: семья, друзья, вкусный ужин, настольные игры, кружка какао или лимонада и посиделки на крыльце. Идеальным итогом такого времяпрепровождения может стать интересный фильм – при условии, что посиделки на крыльце не затянутся допоздна.

      – Ну, хорошо, – дедушка закрыл глаза и, улыбаясь, несколько раз кивнул. – Нравится вам, значит, слушать бредни старика.

      – Не говори так, – я протянул ему кружку с какао. – Лично мне, хоть и с трудом, но верится, что твои истории могут быть правдой.

      Я покосился на своих товарищей, ища поддержки, но на этот раз те лишь неуверенно пожали плечами.

      «Что ж, предатели, с вами я поговорю позже».

      Дедушка сделал глоток какао, поставил кружку на столик и начал свой рассказ:

      – Я тогда работал санитаром в психиатрической клинике «Трентонова». Денег заработать особо было негде в те времена, в принципе, как и сейчас, вот и согласился на довольно-таки странную работёнку. Смены три… может, четыре вышел…

      – Эту историю мы слышали, – перебил его я. – Давай что-нибудь новенькое.

      – Например? – дед вопросительно приподнял бровь.

      – Расскажи про М-ский треугольник, – прошептал я.

      – Откуда ты про него знаешь? – удивился дедушка.

      – Слышал ваш с бабушкой разговор сегодня утром, – ответил я. – Ты сказал, что нынче ночью годовщина с момента контакта. А она сказала, что давно пора забыть всё это, как дурной сон. А то, глядишь, накликаешь чего дурного.

      Дедушка покосился на открытую форточку кухонного окна, оттуда еле слышно доносились звуки музыки и звон посуды: бабушка наводила порядок после ужина.

      – Мы ей не расскажем, – всё так же шёпотом сказал я.

      – Даём слово, – прошептал Демид, приложив ладонь к груди, словно он сейчас давал священную клятву, а не выпрашивал у дедушки историю-страшилку перед сном грядущим.

      Антон повторил за товарищем и тоже прижал ладонь к груди, молча, но с очень серьёзным выражением лица, кивнул.

      – Ладно, чертята, – сдался дед. – Только сначала принесите мой старый дневник с заметками. Он лежит на полке с книгами в гостиной.