Нет темы у писателя другой,

      Стихи ли он или романы пишет,

      Читателя ведя в незримый бой

      И боль людскую лучше многих слыша.

      Острее всех он ощущает ложь!

      Не жди, пока перо своё заточит

      И всадит в сердце, словно острый нож!

      Хотя писатель настоящий хочет

      Не крови, не трагедий и не драм,

      Не поединков, леденящих душу,

      В которых кровью истекает сам,

      И если и стремится он разрушить,

      То этажи порочных пирамид,

      До неба дорастающих порою,

      Цепь разорвать предательств и обид

      И развенчать двуликих лжегероев

      И тех, кто вечность занимает трон,

      Перстом когтистым снова в жертву тыча…

      Хотя писатель – тот, кто в жизнь влюблён,

      Героев обнажив до неприличья:

      Неважно – кавалеров или дам,

      Персон последних или самых первых,

      Невольно обнажается он сам,

      Вплоть до костей, до оголенных нервов.

      Что хочет он ещё изобрести,

      Путевку в жизнь давая новым главам?

      Зачем он пишет? У него спроси!

      Ведь вряд ли ради чести, ради славы,

      Не веря коррумпированной ей,

      И, зная цену кубкам и медалям,

      Писатель тот, с кем на душе теплей,

      Кто нам подскажет средство от печали,

      Разоблачит поганых стукачей

      И наглых подлецов лишит кормушек,

      Он, топоры отняв у палачей,

      Заткнуть сумеет Словом жерла пушек!

      На вахте у руля планеты всей,

      Веков на протяжении доныне,

      Писатель, как библейский Моисей,

      Вновь беженцев выводит из пустыни.

      Не раз героев он своих спасал,

      Нуждающихся в нём как в эликсире,

      Ведь всё, о чём он пишет и писал,

      Всё