Море памяти. Олег Бушуев
Читать онлайн книгу.
Когда к поездкам дальним стал вполне готов,
Познав впервые дух хмельной вокзальный тот —
Аэродромов, дебаркадеров, портов.
Что в детстве ощущал, теперь боюсь забыть,
Пытаясь память словно старый куль латать.
Из города в район мне нужно было плыть,
А из села назад я должен был летать.
Колёсный пароход, где шум стальных валов,
Где палубы – пикник, где гул многоголос,
Где паровой машины шум из-под полов,
И шлюпка на корме, и хлюпанье колёс.
Узнать мне довелось полётов страх и жуть,
Когда летает сердце у тебя внутри,
Когда я мог в иллюминатор заглянуть
И как Колумб случайно новый свет открыть.
И скуку поездов мне довелось узнать.
Смотреть сквозь сон в поднятое окно
И слушать стук колёс и пассажиров мат,
И в тамбуре курить, качаясь заодно.
Ждать утренний паром у хилого костра,
Пытаясь отогреть застывших пальцев лёд,
С друзьями проболтать до самого утра,
И любоваться вместе утром на восход.
Ходить с братвой в горах, в палатке спать одной,
И к заводи в ручье, где бьёт нарзан ключом,
Спускаться, чтоб черпнуть водички ледяной,
И осторожно пить, склоняясь над ручьём.
Поезд воспоминаний
Я к мечтам уж давно охладел.
Утомлённый простыми трудами,
В поезд, едущий в прошлое, сел,
Заплатив за билеты годами.
Хоть места все в купе оплатил,
Чтобы люди не надоедали,
Буду ехать в купе не один
В позабытые дальние дали.
Продираясь сквозь муторность грёз,
Находя смысл в бессмыслице этой,
Буду слушать под стуки колёс,
Что нашепчут мне Мнема с Мелетой.
Муза памяти прожитых лет
С музой опыта и размышлений —
Две охотницы слушать мой бред,
Две попутчицы в вахте бессменной.
В бесконечной дороге любви,
Две умеющих слушать подруги,
Не склоняющие головы
Ни палящему солнцу, ни вьюге.
И вдыхая вагонный душок
Я, неспешно, зевая от скуки,
Напишу под их шёпот стишок,
Задремлю под колёс перестуки.
Буду, в тёмное глядя окно,
За столом пить холодное пиво,
Пусть они мне талдычат одно —
Что прошедшее всё справедливо
И ещё, что всё к лучшему тут,
Нужно знать лишь, чего всё во имя,
И что время с приливом не ждут,
Как и счастье, летящее мимо.
Дни как блики дорожных огней
Мимо мчатся и в памяти тают,
Я смотрю, и вся жизнь как в окне
Перед взором моим пролетает.
Реминисценции
Я теперь домосед, и бродить – так в потёмках
сознанья,
В лабиринтах сомнений, сквозь совести
чертополох.
И картины из детства заросших лианами
зданий
Предстают в галерее написанных памятью
слов.
И они в обрамленье роскошном как будто
барокко,
В рамках найденных в долгих и трудных
исканиях рифм,
Под плющом размышлений над волей
капризного рока
Прячут смысл, тот, который нежданно находим
мы в них.
Осенённый листвы винограда палитрой
осенней,
Очарованный сном и волшебною
пылью дорог,
Я мелодию слышу в жужжании
обыкновенном
Жизнью полных, похожих на ульи
пчелиные, строк.
Жёлтых бархатцев запах хмельной ударяет
мне в ноздри,
И стучат по листве и травинкам слезинки
дождя,
Сладкой грусти приход ощущаю так ясно и
остро,
В плаче лёгкость свободы от груза потерь
находя.
Комната