Голоса эпохи. Избранная проза и поэзия современности. Том 1. Сборник
Читать онлайн книгу.
обычно. Неделями, пусть и нехотя, так живёт.
О сокровенном наслышан её дневник. Несмышлёный кот
Вряд ли поймёт, почему нынче утром мелко дрожит рука
Той, что щедра неизменно: в блюдце достаточно молока.
Всё ничего вроде, но треплют тревожные пальцы листок
Белый, как саван, и горло девичье больно саднит комок
Чувств, от которых и здесь невозможно спастись: увы, нельзя
Сбежать от себя, когда судьба вместо пешки ставит ферзя.
Долгой витиеватой лозой сплетаются строки письма,
Бледность бумаги, которая не краснеет, – его тесьма.
Соком случайно раздавленной ягоды алеет щека.
Тщетно смиряет жилку, как птицу в силке, рука у виска.
Искушённые пьяным духом впитавшего солнце вина,
Мысли рьяно бунтуют, ропща на жребий. Её ли вина,
Что не греет души одиночество. Даже весь южный край
Без любимого – наказанье. Ссылка? Да. Путь заказан в рай.
Любовь на плахе
Прокралась осень в сквер моей любви,
Ужом пятнистым проползла украдкой.
Разлукой-жалом сердце не трави,
Оставь душе глоток надежды сладкой.
Её подельник ветер рвёт листы
Календаря на ясене унылом,
Уносит прочь заветные мечты,
Пророча жизнь в отчаянье постылом.
Крадёт сухой, завистливой рукой
Зачитанных сердечных писем ворох
Со дна ларца души. Её покой
Для бестии лихой не свят, не дорог.
В кровавый плащ заправским палачом
Обряжена, вершит костёр огромный
На лобном месте осень, где мечом
Казнит без апелляций жребий скромный.
Швыряет в пламя нежные слова
Кленовых и берёзовых посланий —
Поблёкших, жёлтых свитков, чтоб молва
Не выдала любви моей признаний.
И жалко жмётся память в стороне,
В дыму с тоскою ищет призрак милый.
Но пыл любви уже истлел в огне,
И на помосте только пепел стылый.
Ничего не осталось
Всё смешалось: рассудок с чувством,
Долг с желаньем, мечта с ошибкой,
Безысходность с надеждой зыбкой,
Тишина с позвоночным хрустом.
Своротил любви жребий шею.
Нет леченья такой калеке,
Нет лекарств ни в одной аптеке,
А исход в могильной траншее.
Распознать бы все знаки раньше
На пергаменте двух ладоней,
Оказалась бы чуть проворней,
Бросив вызов судьбе в реванше.
Всё насмарку. Осталась малость —
Петли синие на запястьях
Распороть как вину в несчастьях,
Чтоб издохла души усталость.
Мечта
Я ещё никогда не была на борту самолёта,
Не слыхала приветственных слов пассажирам пилота,
Не взлетала Икаром на крыльях искусственных в небо,
Не видала под облаком пенным волн зрелого хлеба,
Не