В простудном мраке, в сырости ночной

      Горит огонь спокойно-одинокий.

      Чуть-чуть печальный, трепетный такой,

      Загадочный, манящий и далекий…

      Он, словно Марс или живой цветок,

      Таинственный и в то же время честный.

      Пылающий во мраке уголек,

      Кусочек чьей-то жизни неизвестной.

      Огонь ли это путника в степи,

      Окно ли светит? Это я не знаю.

      Но кто-то там не спит теперь, не спит!

      И чья-то там душа сейчас живая!

      Покажется: вот сто шагов всего,

      И ты укрыт от холода и ветра,

      Да только вот нередко до него

      Десятки и десятки километров…

      Невольно представляешь, что вон там

      Сидят сейчас охотники-бродяги,

      Пьют чай с горячим ромом пополам

      И ждут к утру перепелиной тяги.

      Или, быть может, там, перед окном,

      Сидит из сказки девушка с косою

      И, отложив большой, тяжелый том,

      Глядит во тьму с задумчивой тоскою.

      Иль мать-старушка долгий, долгий срок

      Сидит и ждет, когда вернутся дети,

      А путник забредет на огонек –

      Она теплом и путника приветит.

      Или, костром пронзая синий мрак,

      Влюбленные сидят в сосновой роще,

      А может, все совсем, совсем не так –

      И будничнее, и скучней, и проще…

      И все же я люблю их! Я готов

      С мальчишьих лет всегда мечтать о чуде,

      Люблю огни летящих поездов –

      Живые кадры чьих-то дум и судеб.

      Огонь в ночи!.. Ненастье… Вязнут ноги…

      Со снегом дождь… А путь далек-далек…

      И что бы стало с путником в дороге,

      Когда б не этот добрый огонек?!

      И есть там сказка или сказки нету –

      Не в этом суть. Ты верь, и ты иди!

      Он как надежда, этот лучик света,

      Как искра счастья где-то впереди.

      Ведь счастье тоже может быть порою

      Чуть-чуть не то, которого ты ждешь,

      Но ты страдаешь, борешься, живешь,

      Пока оно горит перед тобою.

      Возможно, птицей с синими крылами

      Оно должно быть вечно впереди,

      И кто ответит, может быть, в пути

      Вот так к нему и следует идти

      И никогда не брать его руками?!

      Беда ли это, если иногда

      Бывает в жизни кто-то мягкотелым,

      Доверчивым, застенчиво-несмелым, –

      Беда все это или не беда?

      Навряд ли это повод к обсужденью.

      У всех, как говорят, своя стезя.

      И все же есть минуты и мгновенья,

      Когда безвольным быть уже нельзя.

      Ведь