Любящий вас автор, Юля Шилова.

      Пролог

      Со скрежетом в железной двери камеры открылось окошечко. Я вздрогнула.

      – Не хочу есть, – еле слышно произнесла я и поджала под себя ноги.

      – Давай, жри, спидоноска несчастная!

      – Не хочу, – вновь повторила я. – Плохо себя чувствую.

      – Ты что, подыхать, что ли, собралась?

      – Скорее бы…

      – Жри, пока живая. Если не будешь жрать – сдохнешь.

      Я отодвинула тарелку с мутной тюремной баландой в сторону и вновь уставилась в одну точку. Сегодня пошел восьмой месяц, как я сижу в одиночной камере. Восьмой месяц я не живу, а существую. Ни о чем не мечтаю, ничего уже не жду, а хочу лишь одного: чтобы все закончилось как можно скорее… Быстрее бы кошмар прекратился и я обрела покой.

      Не знаю, есть ли жизнь после смерти. Если есть, то, может быть, в другой жизни мне повезет чуточку больше? А может быть, в другой жизни, в ином рождении, я не буду человеком, а стану какой-нибудь кошечкой, живущей у хороших и добрых хозяев. Стоп! А если жизни после смерти нет? Ведь никто точно этого не знает. Если там пустота и я не обрету новую жизнь, то, по большому счету, на всё наплевать… Мне и этой жизни хватило сполна.

      Вчера у меня был день рождения. Никогда не думала, что придется его справлять в тюрьме. Впрочем, о каком дне рождения можно вообще рассуждать? Да и рассуждать-то я уже разучилась. Я деградирую. Наверное, это был последний мой день рождения в жизни.

      Я сделала тюремный торт и, так себе ничего и не пожелав, вспоминала свою нелегкую и непутевую судьбу. Только не думайте, что тюремный торт имеет хоть какое-то отношение к настоящему. Совсем нет! О настоящем торте я даже и не мечтаю, хотя всегда любила сладкое. Было время, когда я могла съесть за один присест несколько порций мороженого и выбрать для себя в магазине роскошный тортик, щедро украшенный кремом.

      Приготовление же тюремного торта занимает совсем немного времени, да и вкус у него другой. Совсем не тот, что у настоящего. Рецепт этого нехитрого лакомства таков: берется кружка, в нее кладется маленький кубик маргарина, который иногда нам дают на ужин. Затем маргарин тщательно перемешивается с сахарным песком. После этого я наливаю в кружку немного кипятка и, пока вся эта смесь не остыла, в срочном порядке съедаю ее с хлебом.

      Было время, когда я не вздрагивала при слове «тюрьма», я была твердо убеждена, что буду знать о ней только из книг и различных фильмов. Хотя, по большому счету, ничего нет странного в том, что я оказалась в тюрьме. Я живу в таком государстве, в котором возможно всё. Как говорится, от тюрьмы да от сумы…

      В первый день я билась головой о стену, рыдала, кричала, а теперь… Сейчас я уже ни на что не реагирую и у меня не осталось никаких эмоций. Все заключенные, находящиеся в других камерах, ждут освобождения, мечтают о свободе, но я больше не отношусь к их числу.

      Свобода… А зачем она мне нужна? Что мне с ней делать? За стенами тюрьмы живут злые и жестокие люди, которые ненавидят тех, у кого ВИЧ. Они смотрят на меня, как на изгоя, прячут от меня своих детей и даже надевают марлевые повязки, когда со мной общаются. Я для них ходячий труп. Возможно, они правы, но только