Художница. Книга, исцеляющая раны души. Светлана Лубянская
Читать онлайн книгу.
дорогах к мечте
Мечты – это компасы нашей души. Они указывают направление, вдохновляют двигаться вперёд, открывают горизонты, которых мы не видим, пока стоим на месте. Когда мечта близка, когда кажется, что она почти на расстоянии вытянутой руки, мир вокруг становится ярче, как будто в нём вдруг загораются новые краски.
Но каждый путь к мечте – это дорога. А дорога не бывает только гладкой. Она петляет, уводит в стороны, усыпана препятствиями. И всё же важно помнить: дорога важна не меньше, чем сама цель. На ней мы растём, меняемся, учимся верить в себя и принимать то, что нам даёт жизнь.
Мечта – это всегда чуть больше, чем цель. Она не столько о достижении, сколько о движении, о способности видеть красоту в каждом моменте пути. Пока ты идёшь – ты живёшь. Пока ты веришь – ты способен творить.
Ведь что такое мечта? Это не результат. Это чувство, которое заставляет нас с улыбкой подниматься по утрам, брать в руки кисть, начинать с нового листа. Мечта делает нас сильнее, а дорога к ней – настоящими.
И, возможно, самое главное – помнить, что каждый путь начинается с малого. С одного вдоха. С одной идеи, записанной в блокнот. С одного шага…
Глава 2. На краю дороги
Утро, обещавшее быть ярким, вдруг стало вязким и мутным, как холст, на который кто-то пролил грязную воду. Тишина, наступившая после удара, казалась непреодолимой – ни звука, ни движения, лишь звонкая пустота, в которой растворились все краски.
Рита пришла в себя. Её тело казалось чужим: боль то простреливала острыми вспышками, то откликалась тупой пульсацией. Она не сразу поняла, что сидит на земле, обхватив голову руками, как будто этим могла защититься от случившегося.
Глаза остановились на картине: автомобиль с вмятой передней частью, зажатый в смертельных объятиях дерева. Осколки стекла сверкали под утренним светом, словно осколки звёзд, упавших с неба. Картины… Боже, картины! Они были разбросаны вокруг, вымазанные в грязи, поломанные, словно издевательски выставленные в галерею безнадёжности.
В горле встал ком.
Рита пыталась найти силы подняться, но её тело не слушалось. Перед глазами стояли родители – только что сидевшие рядом, такие родные, такие живые. А теперь… их не было. Это знание пришло как острый нож, пронзивший грудь. Она не могла даже закричать.
Её взгляд снова упал на картины. Те, которые она рисовала с таким вдохновением, с надеждой, с мечтой о выставке. Теперь они были мертвы, как и её родители. Она смотрела на изуродованные рамы с ненавистью, с болью, с ощущением, что и её жизнь теперь – такой же лоскут грязного холста.
Мир замер. На обочине дороги, среди шороха ветра и утреннего холода, родился новый Ритин страх: а что, если она не сможет больше рисовать? Если её руки больше не найдут того чувства, которое наполняло ее с самого детства.
Рита тихо закачалась вперёд-назад, как будто это движение могло убаюкать её боль. Слёзы, горячие и неумолимые, текли по щекам, а губы сами