Хочешь, поедем в Москву?

      Просто, на день, другой.

      Сядем вдвоём к окну,

      будем листать поля.

      Поезд в свою трубу

      выдудит нашу боль,

      крикнет на всю страну,

      как я люблю тебя!

      Хочешь, долой метро!

      Будем бродить пешком,

      через один считать

      клёны и тополя.

      Мимо чужих домов,

      вдоль по Тверской-Ямской,

      где знает каждый двор,

      как я люблю тебя!

      Хочешь, возьмём в кафе

      столик для нас двоих.

      Мало ли их в Москве

      от МКАД и до Кремля?

      Нынче с утра во мне

      этот стучится стих,

      и пусть узнают все,

      как я люблю тебя!

      1 июня 2011 г.

      Пообещайте утром ранним,

      пока душа еще чиста,

      увидеть, как в седом тумане

      белеет церковь Покрова.

      Пока попутчики не встали,

      на заболтали новый день,

      и проводник вам не поставил

      какую-то там дребедень

      из всех динамиков в вагоне,

      как из всех пушек на войне,

      сложите домиком ладони,

      найдите брешь в своем окне.

      И, верю, Бог вас не оставит,

      согреет сердце красотой —

      лишь только редкий лес растает,

      как встанет церковь над рекой.

      И отвести не в силах взгляда,

      пронзая им броню веков,

      глядеть вы будете, как плавно

      струится Матери Покров

      над побелевшим русским полем

      и над живой еще рекой,

      которой, как и нам с тобою,

      остался, может, день, другой…

      Всего какая-то минута,

      и храм растаял вдалеке.

      Одна минута, но как будто

      всё стало чуть другим в тебе.

      5 октября 2010 г.

      Масленой недели

      шум и толкотня.

      Первый звон капели,

      птичья болтовня.

      Чёрные сугробы

      городских дорог.

      Кот всегда готовый

      шастать за порог.

      Прибывший за зиму,

      повзрослевший день.

      Лица, что могли бы

      быть и веселей.

      Пожилые пары,

      юноши в цветах.

      Молодые мамы

      с малышнёй в руках.

      Тополей метёлки

      между снежных крыш.

      Воздух свежий, звонкий —

      отдыхай, Париж!

      Розовое небо

      на закате дня…

      Март!

      Где бы я не был,

      я люблю тебя!

      1 марта 2011 г.

      Апрель набух и почернел,

      как будто кто-то на сугробы

      сложил промасленные робы

      да так и позабыл зачем,

      и вот они который день

      чернеют вдоль сырой дороги

      напоминанием убогим

      об умирающей зиме.

      Исчёркан ручкой календарь,

      и от поста осталась малость,

      а сердце так и не призналось

      в том, что давно пора начать

      итожить прожитые дни,

      на брюках стрелочки утюжить,

      и, не спеша, готовить душу

      отчалить в путь всея земли.

      К далёким берегам иным,

      где мы не раз, должно быть, вспомним,

      как чёрен снег в апрельский полдень

      на Вятке посреди весны.

      3 апреля 2011 г.

      Птица не вьёт гнезда

      в этот великий день —

      бабушка неспроста

      так говорила мне.

      Ты оглянись вокруг,

      видишь,