Скатали Небеса

      свои намёки.

      Шатёр чудесный лёг

      на дно шкатулки.

      Перебирает ветер

      свет у окон..

      Дождя шаги лишь

      отдаются гулко..

      А в горизонте-

      шепчутся обманы,

      отложенные

      на потом усмешки.

      И завтра утро будет

      снова – ранним..

      А мудрость мысли

      с болью вперемежку..

      Слова свои я оберну

      в надежду.

      Свеча?

      Огарок ли свечи.

      Она?

      Горела.

      А ветер?

      Он опять ворчит.

      И не по делу..

      Огарок.

      Корчится.

      В тоске.

      Собою мучим..

      Свечу?

      Смахну я.

      Налегке..

      И брошу

      случай.

      Пробежала едва

      заметная рябь..

      Небо вздохи свои

      расплескало.

      Шел Восход?

      Или это Великая

      Рать.

      Распластав облака!

      Прошагала..

      Зацепился о каплю

      жемчуженый

      дождь.

      Отразив.

      Мироздание

      Света.

      А за Дверью..

      Опять.

      В одинокости

      ждёшь.

      Как всегда.

      Не желая

      ответа..

      И тянется далёкая

      молва.

      Как бусы нанизали

      чьи-то души.

      И шелестят объятья,

      как листва..

      И тонок звук, который

      ещё слышу.

      А акварельный лист

      забыл цвета.

      Кисть высохла, ведь влага-

      это чувства.

      Так сжала Истина

      свои уста,

      что даже грусти стало

      очень грустно.

      Всё тянется далёкая

      молва.

      Что значит Даль?

      И что она промолвит?

      А я? Могу лишь замечать,

      едва..

      Но кто те, замечания

      исполнит?

      Кинжал. В руке

      спокойно ждал.

      Как таяла печалью

      флейта.

      Закат, сгорая

      разбросал.

      Остатки чувств

      в полоске

      шлейфа.

      Но шаг?

      Не пересек Порог.

      В кинжале звук

      молчал

      сверкая.

      Лишь Ветер

      у пустых

      дорог.

      Лучом Луны

      по тьме

      черкая..

      К нам боль спешит

      порою..

      Иногда..

      Её дорога-

      это смысл потери..

      Считает Мироздание

      года?

      Ему зачем наше

      стремленье мерить?

      К нам боль спешит.

      Но задохнулся

      стон.

      И небо снова дождь

      в прозрачной

      сини..

      Качает Время вечный

      камертон..

      В своих объятьях..

      У излучин

      линий.

      Небо бусы

      просыпало-

      Струйки слёз

      из дождинок.

      Сколько радуг в них

      выпало!

      С серебром

      в серединах..

      Драгоценности

      падали,

      под ногами

      растаяв..

      Неба бусы!

      Не надо вам?

      Вот лишь

      запах