После душной ночи на траве роса

      Холодная, прозрачная, как божия слеза…

      Прохлада долгожданная с неба снизошла

      К нам в это утро раннее и гроза ушла,

      По привычке в прошлое, с ветром штормовым.

      И проснётся город мой чистым и живым,

      Освящённый божьим светом и его слезой…

      …По траве, как уже было, я брожу босой

      И по капле собираю драгоценный дар,

      Жаль, собрать не успеваю, видно, слишком стар.

      Душный день вот-вот вернётся

      Под птичий перезвон

      И окажется прохлада и роса – лишь сон…

      Не спрашивай меня как долго

      Я в этом мире существую и живу

      Тебе скажу, но будет всё без толку,

      Бессмертие я вряд ли докажу…

      Ты скажешь мне, что пошутил с тобою,

      А может напугать, вдруг, захотел…

      А я, поверь, вдруг встретился с любовью,

      К которой всё бессмертие летел…

      Летел к тебе, других совсем не видел,

      Искал тебя, но всё не находил.

      И даже Бога я возненавидел

      И от него всё больше уходил…

      В конце концов призвал меня к ответу

      Отец мой Бог и выдал приговор

      Быть падшим ангелом мне до скончанья Света.

      Как будто я был вдруг обычный вор?

      А что я у него украл, у Бога?

      Лишь жизнь свою. Но он же – подарил,

      А, значит, я – я сам найду дорогу,

      К тебе одной, как я и говорил…

      Ну, что же ты молчишь, моя душа,

      Не уж то я тебе не интересен?

      Не уж то мы с тобою не спеша

      Такую жизнь прошли вдвоём. И вместе

      Выделывали всё, что нам хотелось,

      И пили вместе и ругались вместе…

      Но ты моё покинула вдруг тело

      И оказалась в самом нужном месте.

      А там был Бог. И он тебя спросил,

      За что меня покинула – поэта?

      Но отвечать, похоже, нет уж сил,

      Как у меня, пред Богом. И при этом

      Лгать Богу и не мне и не тебе

      Не суждено. А в чём же наша правда?

      Ведь я всю жизнь противился судьбе,

      А ты всю жизнь мою судьбу искала…

      И вот один. Ни жизни, ни судьбы.

      А ты искать другого улетела…

      Остались лишь одни гробы, гробы…

      В одном из них моё, похоже, тело.

      Я знаю, сколько мне осталось дней,

      Что  книгу эту я не допишу,

      Не придержу и бег своих коней,

      Но к финишу, однако, не спешу…

      И всё пытаюсь что-нибудь сказать,

      Но вряд ли всё сказать тебе успею,

      Лишь сам себя успею наказать,

      Других же смертью лишь пугать  умею…

      Прощенья попросить? Не попрошу…

      Как я тебя любил и вечно  верил

      В одну