Говорят, для любви строго возраст назначен

      И не надо его торопить.

      Но на свет человек появился, а значит,

      Непременно он будет любить.

      Кто – чуть раньше, кто – позже, Но все – непременно,

      Ведь без этого кончится жизнь.

      С ручейка начинается море безмерно,

      Ты ж для счастья – слегка улыбнись.

      «Класс – восьмой, лет – пятнадцать», – читаем в анкете,

      И никто не подумал о том,

      Сколько в этом, казалось, коротком ответе,

      Дум о жизни, о счастье своём,

      Дум о будущем дне, и о дне настоящем,

      Чем наполнены будут они,

      Дум о нас: о тебе, обо мне, и о счастье,

      И о том, что увидят потомки твои.

      Говорят, человек по делам узнаётся.

      Те слова совершенно верны.

      Так пускай же он чаще в любви признаётся,

      В той, которой мы верить должны.

      Пусть красивых он слов говорить не боится, —

      Их так мало сейчас говорят!

      Пусть любовь в одинокой душе не таится,

      И глаза в тишине не грустят!

      Верю, возраст любой для любви – не помеха.

      Будь то тридцать, шестнадцать иль семьдесят лет.

      Словно ласковой песни далёкое эхо,

      Любовь снова придёт, неся чей-то ответ.

      Как часто говорим мы «слабый пол»,

      Когда им, женщинам, жизнь трудность преподносит!

      Но, видимо, такой уж век пошел,

      Что помощи у нас, мужчин, они не просят!

      Досадно вспомнить – были времена,

      Что женщин мужики к богам равняли…

      Ах, женщина, и даже не одна,

      Вы с тех времен нас уж давно догнали!

      К примеру, спорт: счастливая пора,

      То – бодрость духа, сила и здоровье.

      Но, Боже мой, метание ядра

      Мы видим и у женщин в многоборье!

      Им, хрупким, что дает чугунный шар,

      Зачем такие адские страдания?

      Неужто чужд им стал кухонный пар

      Иль детский лепет? Даже карт гадание?

      Так нет же – им давай, что потрудней,

      Как будто нынче жизнь сбавляет цену!

      До койки ведь едва дошла своей,

      И вновь бежит – на стадион, на сцену!

      В последние пятнадцать – двадцать лет,

      Когда прогресс достиг своей вершины,

      Женщине стало уж не до супов-котлет:

      В ее руках вертится руль машины.

      Зачем, – все тот же мучает вопрос, —

      Нестись сквозь ночь по длинным магистралям,

      Когда, быть может, дома сын бы рос,

      Иль дочка бы красавицею стала?

      Ах, женщины, как трудно вас понять,

      Все ваши помыслы, грусть вашу или шутки!..

      Довольно и себя, и нас гонять!

      Сидите дома, пойте детям прибаутки!

      Чуть над бровями волосы нависли,

      В глазах – тепло, их свет прозрачен, ясен.

      Всего лишь день из нашей долгой жизни,

      Когда мир, кажется, как никогда прекрасен!

      Всё – как всегда: с утра щебечут птицы,

      И солнце льет свой свет спокойно, ровно.

      Но лишь душе на месте не сидится —

      В бескрайней дали мир открылся новый!

      …Пусть в этом мире спят спокойно дети,

      Пусть по ночам им сны цветные снятся.

      За этот мир сегодня мы в ответе.

      За всё, что знаем мы в свои семнадцать.

      В старой церквушке, у озера ясного,

      Там, где горят купола обожженные,

      Старый священник с кадилом и рясою

      Нас обвенчает под звуки блаженные.

      И укрываясь фатой белоснежною,

      Взглянешь на мир ты застенчиво – ласково:

      Счастье несет нам весна эта нежная —

      Всё, что недавно казалось нам сказкою.

      Ждут нас дороги безвестные, дальние.

      Жизнь – это книга, впервые открытая.

      С желтых листков до весенних проталинок

      Неразлучимы теперь будем ты да я.