Меняется погода быстро

                       Сдвигая атмосферный фронт

                       Как будто 1-й Украинский

                       Или 2-й там Украинский

                       На 3-й Белорусский фронт

                       Надвинулся с победой длинной

                       А мы под ними здесь Берлином

                       Насмерть стоим

                       Холм к холму идет с вопросом:

                       Долго ль нам еще стоять

                       Средь пустых лесов-покосов

                       И томиться, твою мать? —

                       А хуй его знает

                       Товарищ майор

                       Вот из России к ним с любовью

                       Летим не убоясь труда

                       Они ж наполненные кровью

                       Стоят как тучные стада

                       Не в силах вынести, когда

                       Такая жаркая любовь

                       Лишь тронешь – сразу брызжет кровь

                       Во все стороны

                       Вот он ярится слоновидный

                       Пятой всех попирая ниц

                       Но вдруг оглядывается – шприц

                       Торчит оттуда еле видный

                       И тут безумный беспричинный

                       Его вдруг ужас обуял

                       И он несется на Дарьял

                       И гибнет в водяной пучине

                       Когда под-над Россией светлой

                       Он в виде ворона летал —

                       Он видел пламя и металл

                       А снега-то и не заметил

                       Но тот словно индийский слон

                       На него сзади навалился

                       Злодей по горло провалился

                       А дальше – пение и сон

                       Нирвана

                       Когда он на Святой Елене

                       Томился дум высоких полн

                       К нему валы высоких волн

                       В кровавой беспокойной пене

                       Убитых тысячи голов

                       Катили вымытых из почвы

                       Он их пинал ногою: Прочь вы

                       Подите! Вы не мой улов

                       Но Божий

                       Когда Иосиф Сталин немцев

                       Рукою сухонькою сжал

                       То было их совсем не жаль —

                       А что жалеть их, иноземцев

                       Да и вобще – кого жалеть

                       С какой такой позицьи глядя

                       Поскольку ведь недаром, дядя

                       Мы рождены чтоб