Осенний вечер, льётся свет с небес,

      Не яркий свет, а томный, сине-мягкий.

      Луна уткнулась рогом в тёмный лес,

      Ей ель, макушкой ткнулась в пятки.

      Совы далёкой, уханье в лесу,

      И крик лисы, под берегом, у ямы,

      В тиши туманной ёж собьёт росу,

      А с ним енот, по следу, словно пьяный.

      Уснуло лето, «Бабье лето» в паутине,

      Ещё тепло, но ночью стынет нос,

      Художник Жизнь рисует нам картины,

      Там летний зной и зимний есть мороз.

      Ещё мазок в багряную тональность,

      А дальше серо-белые цвета,

      Сурово, но прекрасную реальность,

      Нам Жизнь рисует с чистого листа.

      Осенний вечер, Млечный путь в Мологе

      И я над ним, как птица, на мосту.

      Луна плывёт, огромная пирога,

      И совий крик, далёкий крик в лесу.

      К тем, кто следом идёт,

      – Вы пишите друзья,

      Вы бумагу марайте беспечно.

      Может быть, письмена,

      Ваши кто не поймёт,

      Что написано – жить будет вечно.

      Оставляйте потомкам

      Свои письмена,

      Пусть читают и рифму слагают.

      И возможно тогда,

      Слоги и имена,

      Среди славных имён засияют.

      Помню где-то читал,

      Было это иль нет,

      Запись сделал монах Москворецкий.

      – «Не ходил-бы поляк,

      К Ярославской земле,

      Не сломать тебе люд Городецкий.

      Люди духом сильны

      И здоровьем крепки,

      И мудрёные речи читают.

      Коль пойдёшь ты на них,

      Береги черепки,

      Монастырские братья сломают.»

      Славный, добрый народ,

      В Городецкой земле,

      До сих пор славен силою духа.

      Не согнул их фашист

      В той Великой войне,

      Не сломила их боль и разруха.

      Прославляют себя

      И Россию свою,

      Бежечане с земли Городецкой.

      Здесь стихи сочиняют

      Про землю свою.

      Прав был всё-ж тот монах Москворецкий.