Пишу стихи я практически с детства, как и многие из вас – думаю, в этом нет ничего особенного. Недавно я как раз нашла старую тетрадку со своими детскими стихами-сказками, навеянными «жутиками» из арсенала провинциальной библиотеки, взятыми на бабушкин читательский билет.

      Забавно было почитать, но главное – с трудом верилось, что это писала я.

      Я помню эту тетрадь с ночным пейзажем, помню свой почерк, подчёркивания цветными ручками… Но содержание? Неа, не моё. Вскоре я поняла, что это и в самом деле писала не я. Нет, по факту, конечно, тот самопальный сборничек вышел из-под моего пера, однако доля моего непосредственного участия в нём была крайне мала. Участия именно души, собственных идей, мыслей. Я просто писала о том, что прочитала в книжках, увидела по телевизору, услышала от взрослых… То, что было бы интересно почитать или послушать тогдашним моим сверстникам-друзьям. Никак не переваренное и практически не осмысленное.

      Иногда мне кажется, что многие книги большинства авторов написаны точно по такому же принципу… Но речь не о них.

      Сейчас же я пишу именно – своё. Ни у кого не перенятое, не заимствованное. Признаться, я даже не читаю чужие стихи, кроме некоторых авторов, с которыми мы ничем не похожи и не можем пересечься ни в стиле, ни в мыслях.