Я ломаю гитару об пол,

      Не желая больше терпеть.

      Не знаю, почему я зол,

      Но не могу больше петь.

      Меня очень смущает этот

      Странный мир бытия.

      И живя на этой планете,

      Вам заявляю я:

      Это моя точка кипения!

      Не согласен, не играй

      Эту музыку, что люблю я,

      Но меня не заставляй!

      Я люблю тяжелый рок.

      Он пробуждает меня.

      30 лет – это не срок.

      Это лишь начало дня!

      Это моя точка кипения!

      Не хочешь, не слушай

      Эту музыку, что играю я.

      Для меня она будет лучшей!

      Стоит, раскинув гордо ветви,

      И говорит: «Как я силен.

      Я выдержу и снег, и ветер,

      И даже зной мне нипочем.

      Для вас гигант я, вы букашки,

      Могу легко вас раздавить.

      Но я не буду, я не враг же,

      К тому ж, я не могу ходить».

      Его слова развеял ветер,

      И не услышал их никто.

      Он так могуч, вы мне поверьте,

      И оттого так высоко

      Он вырос и глядит с вершины,

      Как люди, словно муравьи,

      Бегут, ведут свои машины,

      Не замечая красоты.

      В его ветвях играет солнце,

      И птицы звонко так поют.

      Любуюсь им я из оконца,

      Но вдруг… беда случилась тут.

      «Стрела» подъехала – машина,

      Там люди были и пила.

      Спилили нагло исполина,

      Его земля не сберегла.

      А тополь, что ему поделать,

      Лежит тихонько и молчит.

      Ведь нам ломать, не то, что делать,

      И не поднять, что уж лежит.

      Там где он рос, теперь поляна,

      Везут туда цемент, кирпич.

      Построят поздно или рано,

      Там магазин… Хоть плачь, хоть хнычь.

      Вот историческим моментом

      Свершилась лыжников игра!

      И без излишних сантиментов

      Медаль мы взяли – серебра.

      С отливом золота медали!

      Пусть цвета стали, ну и что ж!

      Мы конкурентов побеждали,

      И нашей гордости не трожь!

      А вы грызите свои локти

      И продолжайте повторять,

      Что здесь бессилен даже доктор,

      России пьедестал не взять!

      Ужаснейшие времена!

      Страна кошмарами полна…

      Везде разруха, пьянь, убийства.

      И где от этого нам скрыться?

      Лицом к лицу стоим с войной,

      Но разве дело в ней одной?

      Ведь люди гибнут ни за что,

      А государству все равно!

      Погибнем все! А может быть,

      Хоть кто-нибудь, да будет жить!

      И он напишет обо всем,

      Но все врага увидят в нем…

      Это лунная ночь беспокойного сна.

      Это тропы, ведущие к бездне.

      Это тот ручеек, что еще не река.

      Тот мотив, что пока что не песня.

      Это солнечный свет, что пронзил темноту.

      Это шорох листвы на закате.

      Это камень, который тянет ко дну.

      Это стих в чьей-то личной тетради.

      Это темная ночь невозможной мечты.

      Тот цветок, что засох и распался.

      Это первая скорбь безответной любви,

      Той, с которой нам больно прощаться.

      Это крылья, которые к небу несут.

      Это озеро смутной мечты.

      Это мысли, которые голову жмут,

      Но с которыми справишься ты!

      Это теплая ночь для счастливой любви.

      Это день, что начнется зарею.

      Тот туман, за которым не видно земли,

      По которой идем мы с тобою.

      Это небо, которое льется дождем.

      Это плач шестиструнной гитары.

      Это тот человек, что зовется отцом.

      Это