Раннего детства мы обычно не помним, но отдельные эпизоды все-таки в нашу память врезаются… Какие своей нелепостью, какие своим трагизмом, какие еще чем… У каждого они свои…

      Один из таких нелепых случаев я и хочу вспомнить.

      Сколько мне было тогда лет, что я не понимал, что делал? Три года? Четыре? Пять?

      Но я помню день смерти Сталина! Вернее день, когда утром передали это трагическое сообщение. То ли нас так наставляли в детском саду, то ли в голосе диктора было столько трагизма… Но я заплакал… Мы тогда жили на Котельнической набережной в доме барачного типа с сараем, а напротив через Москва-реку стояла Сталинская многоэтажка.

      Но в 6 лет мы переехали в коммунальную двухкомнатную квартиру в Измайлово на 13 Парковую улицу, дом 4. И помню как пошел в школу №400 в первый класс. Значит мне было 7 лет. Неужели в этом возрасте мы были какими безмозглыми, такими глупыми, что не понимали, что делаем? К сожалению, это так – судя по тому, что мы сделали…