Бабушка Айрис сидит в кожаном кресле, ее ноги покоятся на низкой скамеечке, плечи укутаны кардиганом. За окном пожилой мужчина прогуливается по террасе, заложив руки за спину.

      Айрис стоит у двери. Она нечасто сюда приезжает. Раньше, в детстве, мать возила ее на встречи с бабушкой раз в неделю. Ей нравился угрюмый старый дом, заросший сад. Она любила бегать по мшистым тропинкам, заглядывать в беседку. И бабушке нравились эти визиты. Она встречала ее в красивом платье и хвасталась подругам: «Вот моя Айрис, мой цветочек». Однако позже, когда Айрис подросла, бабушка растеряла свое восхищение внучкой.

      – Выглядишь отвратительно, – заявила она однажды, когда Айрис пришла к ней в собственноручно сшитой юбке. – Ни один здравомыслящий мужчина тебя не захочет, если ты будешь выставлять себя на посмешище.

      – Она только что поужинала, – сообщила медсестра. – Правда, Кэтлин?

      Услышав свое имя, бабушка подняла голову, однако, не заметив знакомых лиц, опустила взгляд.

      – Привет! – поздоровалась Айрис. – Это я, Айрис!

      – Айрис… – повторила бабушка.

      – Да.

      – У моего сына есть дочка, ее зовут Айрис.

      – Правильно, – отвечает Айрис, – и это…

      – Конечно, правильно, – нетерпеливо перебивает пожилая женщина. – Думаешь, я дура?

      Айрис придвигает стул и усаживается, пристраивая сумку на коленях.

      – Нет, я так не думаю. Просто хотела сказать, что это я и есть. Я дочь твоего сына.

      Бабушка долго пристально рассматривает Айрис. На ее лице мелькает недоверие, почти страх.

      – Не говори глупостей, – требует она и закрывает глаза.

      Айрис оглядывается. Пол в комнате застелен толстым ковром, старинная мебель не дает свободно вздохнуть, из окна открывается вид в сад. Вдали изгибается фонтан, и, если приглядеться, темнеют крыши Старого города и строительный кран, возвышающийся