Что-то рано сегодня весна!

      Только март, а уж линька закончена.

      Вот и липа глядит озабоченно,

      Да и клён озабочен весьма.

      Им поддаться б беспечности грёз!

      Ну хоть чуть распуститься!

      Так хочется…

      Ну а что, если холод воротится,

      Ну а что, если завтра – мороз?!

      У маркетингов бабки сидят.

      Под пальтишками – старые платьица…

      Подают нынче лучше на паперти,

      Здесь прохожие мимо глядят…

      А в оврагах питательный грунт

      Замешался с остатком магнезии…

      Ну какая тут, к чёрту, поэзия,

      Если грязи потоки бегут!

      Но!

      Но орут на душе петухи!

      То как горны, а то как соловушки…

      Щурит глазки котяра на солнышке,

      И латают кнуты пастухи.

      Все прощаю: и нищенский вид,

      Грязь и слякоть —

      прощаю природе я

      За надежду на то плодородие,

      Что нам осень весною сулит.

      Все прощаю за губ твоих плен,

      За искрящихся глаз твоих радость,

      Теплоту и нездешнюю яркость

      Вновь горящих на солнце полен,

      И за запахи, как от ухи,

      И за шорохи семечка в почве,

      И за то, что в душе днём и ночью

      Соловьями орут петухи!

      Прохожий, погоди!

      Вот здесь, под древом диким,

      Ручьём из родника,

      сверкая, словно мёд,

      Не дале как вчера,

      являя Бога лики,

      Поэзия текла.

      А нынче не течёт…

      И путникам дневным,

      ночным или вечерним

      Нельзя напиться здесь,

      услышать птичек гвалт…

      Под гнилостной листвой

      теперь гнездятся черви,

      А средь унылых древ —

      лишь тишины вокал.

      Но полный чайник я

      подвешу на сучочек…

      Пусть путнику в ночи,

      будь он кацап иль жид,

      На выю и чело,

      по сердцу и средь почек

      Бесхитростный мой стих

      из носика бежит.

      Прохожий, погоди!

      В блужданьях к водопою,

      Иронией тебя

      из чайника

      умою!