– Это еще что такое? Кто такие? Вы чего тут делаете? – раздался пискливый голос за нашими спинами.

      – Ах!

      Около нас стоял маленький человек в чесучовом пиджаке и в черных длиннейших, покрытых до колен пылью брюках, которые чудовищно широкими складками ложились на маленькие сапоги.

      Глаза неприязненно шныряли по сторонам из-под дымчатых очков, а бурые волосы бахромой прилипли к громадному вспотевшему лбу. Жокейская фуражечка сбилась на затылок, а в маленьких руках прыгал и извивался, как живой, желтый хлыст.

      – Вы зачем здесь? Что вы тут делаете? А? Почему такое?

      – Да вам-то какое дело? – грубо оборвал я.

      – Это мне нравится! – злобно-торжествующе всплеснул он руками. – «Мне какое дело!?» Да земля-то эта чья? Лес-то это чей? Речушка эта – чья? Обрыв этот – китайского короля, что ли? Мой!! Все мое.

      – Очень возможно, – сухо возразил я, – но мы ведь не съедим всего этого?

      – Еще бы вы съели, еще бы съели! А разве по чужой-то земле можно ходить?

      – А вы бы на ней написали, что она ваша.

      – Да как же на ней написать?

      – Да вот так по земле бы и расписали, как на географических картах пишется: «Земля Черт Иваныча».

      – Aга! Черт Иваныча? Так зачем же вы прилезли к Черту Иванычу?!

      – Мы заблудились.

      – «Заблудились»!.. Если люди заблудятся, они сейчас же ищут способ найти настоящую дорогу, а вы вместо этого целых полчаса видом любовались.

      – Да скажите, пожалуйста, – с сердцем огрызнулся я, – что, вам какой-нибудь убыток от того, что мы полюбовались вашим пейзажем?..

      – Не убыток, но ведь и прибыли никакой я пока не вижу…