Метла времён сметает тени

      На камни призрачных мостов

      И грохот праздничной метели

      Летит в страну волшебных снов.

      Там слов весельем буйствуя напрасно

      И увязая в скуке дней всечасно

      Не спит погонщик грёз, мечтой летя вперёд,

      И синих птиц печальный хоровод

      Народ встречает песней звонкой

      И гром стучит в окно настойчивой ручонкой,

      И на пиру молчит задумчивый поэт,

      Пиша на скатерти последний свой сонет.

      И снег, тихонько в поле увядая,

      Ведёт мечтам чужим дозор, седою завистью сгорая,

      И сто девиц, смеясь, летят на юг

      В надежде встретить там морей изнеженных подруг,

      И, лиц своих не пряча в тёплые ладони,

      Всё жаждут призраков безмолвных встретить взгляд,

      И вслед им ворох слов шальных, смеясь, послать назад.

      И дальше движется вперёд и вверх весёлый их отряд,

      На запад от востока, в сторону тепла,

      В сомненьях праздных не теряясь никогда,

      И славя дружеством теней свой безнадёжно снежный путь,

      Надеясь в море тёплом неприлежно отдохнуть,

      Где тел прекрасных жар волной седой они остудят.

      Но, может, кто за это строго их осудит?

      Нет, полно, вздор,

      Вояж сей новой жизни смысл лишь всем вдохнёт,

      И много будет тех,

      Кто тайной завистью веселью их вздохнёт.

      Но, впрочем…

      Сон растаял, прыгают стрекозы,

      И на востоке бьют тревогу грозы.

      И нам пора закончить свой рассказ,

      Чтоб приступить к другому сей же час.

      Вол

      1