Каждый человек по-своему относится к смерти. Кто-то боится, некоторые гонят ожидание неизбежного и живут, словно долговечные камни; а есть и такие, что ищут с ней встречи. Хотя почти за тысячелетний опыт ни разу не видел, как она выглядит. По-моему, смерть безлика. Никто из меня пятидесяти – не встречался с ней. Она накрывает мгновенно, и нет времени разглядеть её красоту или уродство.

      Бег, тревога, погоня врага, и в меня летят стрелы, топоры, пули, ножи и камни. Меня нагоняет роковое оружие, и я погружаюсь во мрак. Кем только я не был – как только не умирал. Я уходил мучительно, храбро, в панике и даже в танце. Я проваливался в пустоту, будто по венам пускали обжигающий яд, и на смену всегда приходила тьма, чтобы возродиться плачем ребёнка и новым рассветом, прибавляя следующего Я.

      Неразумно торопить время и задирать бравадой вселенских Творцов. Мне ни за что не понять прыгающих в пропасть безумцев или храбрецов, лазающих без страховки по небоскрёбам, словно они не люди, а голодные пауки. Я имею право сказать – остановитесь. Потому что мне открыта часть мира, о которой не помнит никто. Меня не мучает вопрос, что за гранью света и темноты. Мне не нужно гадать, для чего дана жизнь – потому что ночью я помню, как рождался и умирал. А умирать всегда страшно и болезненно… Призываю – не дёргайте смерть за невидимые нити; не играйте с ней в жмурки, потому что она всегда гасит прошлое, превращаясь в слепящий свет. Но неизвестно, как выстрелит будущее, если вы убили себя сами – даже с наивной целью покорить мифический страх.