© Электронная версия книги подготовлена компанией ЛитРес (www.litres.ru)

      На мне лежал человек.

      Мужчина лет пятидесяти.

      Он был в сознании.

      Я тоже.

      Мы оба находились в общей каше людей, кресел и авосек внутри трижды перевернувшегося, битком набитого рейсового автобуса.

      Что произошло, и отчего автобус закувыркался, я не знаю, не видел, но то, что нас почему-то никто не собирался спасать, стало ясно после долгого бездействия снаружи. А почему так, можно было только догадываться. Либо автобус свалился в глубокий овраг, и его не было видно, либо просто всем было не до нас: время «пик», и все спешили с работы домой.

      «Когда же нас вытащат?», – гадал я.

      Мужчина, лежащий надо мной, то есть на мне, как бы читая мои мысли, прохрипел:

      – Когда умрем?

      Я дернулся, пытаясь столкнуть его с себя, но безрезультатно, только перепачкался его кровью. Очевидно, мои телодвижения не совсем понравились лежащему на мне, и он решил успокоить меня естественным при знакомстве вопросом:

      – Вы знаете, кто я?

      – Нет, – ответил я.

      – Я очень хороший человек.