а как поет!.. И хороша, как прежде!»

      И, покурить пристроясь у крыльца,

      он замечал и красоту, и нежность

      ее тоской изрытого лица.

      Она же пела все верней, все проще.

      И, точно бусы, звуки из груди

      выстраивались в те леса и рощи,

      которые остались позади.

      И слушал куст морошки и клубники,

      плетень, обнявши яблоню слегка.

      И солнечные блики, блики, блики

      все больше заполняли облака.

      ____________

      Закат алел… А бабушка все пела…

      Дочь мылась в бане… Муж готовил щи…

      А песня, точно ласточка, летела,

      искрилась, точно пламя от свечи.

      Теперь в саду один остался – мальчик,

      песочный замок строивший впотьмах.

      Он чудным был смятением охвачен.

      Он растворялся в звуках и в мечтах.

      То шел в огонь, плечо подставив другу,

      то на корабль пиратский залезал,

      то в цирке мчал на лошади по кругу,

      то на ракете к звездам улетал.

      ____________

      Закат погас… А бабушка все пела…

      Еще поет!.. Уже прошли года!..

      Поет легко, свободно, неумело,

      через озера, горы, города.

      И двор затих… И яблони не стало…

      И баня покосилась на плетень…

      Но бабушка петь в небе не устала.

      Одна поет над миром… Целый день.

      И прислонившись к старенькой калитке,

      и вспоминая замок из песка,

      бросаю милой бабушке улыбки,

      через века бросаю – в облака.

      ___________

      Теперь скажу немного про искусство!

      Я выучила бабушкин урок:

      искусство там, где заполняют чувства

      параболу тобой рожденных строк

      уже не для похвал и не для славы

      (и не в ферзях спортивный интерес).

      Оно не бередит – а лечит раны.

      И оттого касается небес.