Не спорьте, сограждане, о политике!

      Ведь сколько бы люди ни кипятились,

      Но не было случая, чтоб согласились

      Сторонники всяких проблем и критики.

      Застолье. Плетутся словес узоры,

      Все гости светлеют от доброты,

      И вдруг, словно спичка, зажглись раздоры.

      Снова политика! Крики, споры

      До яростной злобы, до хрипоты!..

      Испорчен и напрочь растерзан вечер.

      Зачем? И какая была нужда?

      Но в душах мгновенно погасли свечи,

      И вместо хорошей и доброй встречи —

      Шипы, оскорбления и вражда.

      Страна моя! Споры за веком век,

      Кто всыпал нам перец такой напасти,

      Чтоб чуть не с рождения наш человек

      Жил вечной политикой вместо счастья.

      А где-то извечно стремились жить,

      Трудиться. И, глядя веселым взглядом,

      Влюбляться, и вздорить, и вина пить,

      Оставив политику дипломатам.

      И можно подумать, что только мы,

      Воюя и мучаясь беспрестанно,

      Задуманы, чтоб извлекать из тьмы,

      Как чертиков, разных политиканов.

      Когда-то эсеры, меньшевики,

      За ними – гранитные партократы,

      А дальше – шумящие демократы,

      Что также стремятся срывать вершки.

      Политики борются и ловчат,

      Политики втайне вовсю шуруют.

      А люди доверчиво митингуют

      И чуть ли не сами же лезут в ад.

      И будем мы верить или не будем —

      Политики станут грести к себе.

      Ах, милые, бедные наши люди,

      К чему ж нам быть пешками в их борьбе?!

      И, право, чем больше проходит лет,

      Тем чаще мы с горечью убеждаемся,

      Что смысла нам в этих всех играх нет

      И мы тут лишь донорством занимаемся.

      Политикам снятся чины и власть.

      А нам неужель до сих пор не видно,

      Что силы свои, и сердца, и страсть

      Ну попросту тратить на них обидно!

      На выборы, что ж, мы прийти – придем

      И искренно, честно проголосуем,

      А дальше – гори все сплошным огнем!

      И мы о вас, право, не затоскуем!

      За городом речка журчит лесам,

      О суетных нуждах не беспокоясь.

      И женщина звонко смеется там

      Птицам, теплу, золотым лучам,

      Стоя в цветах луговых по пояс.

      А вон, под распахнутым небосводом,

      В ярко-тугом серебре реки,

      Ребята, шустрые, как мальки,

      Брызгаясь, с визгом ныряют в воду…

      К черту же грохот пустых речей!

      Любящий взгляд, и твой труд, и дети —

      Вот что, бесспорно, всего важней,

      Ради чего стоит жить на свете!

      С каждым годом он дальше и дальше идет

      От того, легендарного сорок пятого,

      Горьким дымом пожаров и славой объятого,

      Как солдат, что в бессрочный идет поход.

      Позади – переставший визжать свинец,

      Впереди – и работа, и свет парадов,

      В его сердце стучат миллионы сердец,

      А во взгляде горят миллионы взглядов.

      Только есть и подлейшая в мире рать,

      Что мечтает опошлить его и скинуть,

      В темный ящик на веки веков задвинуть,

      Оболгать и безжалостно оплевать.

      Растоптать. Вверх ногами поставить историю.

      И, стараясь людей превратить в глупцов,

      Тех, кто предал страну, объявить героями,

      А героев же вычеркнуть из умов.

      Только совесть страны не столкнуть с откоса.

      И, хоть всем вам друг другу на голову встать,

      Все равно до Гастелло и Зои с Матросовым

      Вам, хоть лопнуть от ревности, не достать.

      День Победы! Скажите, теперь он чей?

      Украинский, таджикский, грузинский, русский?

      Или, может, казахский иль белорусский?

      Полный мужества праздник страны моей?!

      Разорвали