Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      И так она с этой банкой стояла, что жалко стало, или неловко, или просто хотелось скорей к телевизору. Мяч летел, кричала толпа на трибунах, месилась под стремительным жёстким бегом трава – а тут в банке помидоры, домашние. Взял и крутанул пошарпанную крышку до хлопка. Открыл.

      – Спасибо, Васильич. Что я бы без тебя делала.

      Просеменила бочком к приоткрытой, обитой тёмно-красным дерматином двери: махровый клетчатый халат и ноги в резиновых шлёпанцах. Пахнуло от тёмной прихожей, из скрытой дальше кухни, мягким и томлёным, чуть солоноватым. Пюре, наверное. На жирном молоке или сливках.

      – Не за что, Савельевна, не за что.