Fernande. Alexandre Dumas
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Alexandre Dumas
Fernande
Impressum
Texte: © Copyright by Alexandre Dumas
Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke
Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel
Verlag:
Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag
Gunter Pirntke
Mühlsdorfer Weg 25
01257 Dresden
Inhalt
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 6
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Kapitel 15
Kapitel 16
Kapitel 17
Kapitel 18
Kapitel 19
Kapitel 20
Kapitel 21
Kapitel 22
Kapitel 23
Kapitel 24
Kapitel 25
Kapitel 26
Kapitel 27
Kapitel 1
Es war ein Tag im Monat Mai 1835. Es war einer jener freudigen Frühlingstage, an denen sich Paris zu entvölkern beginnt, so eifrig sind alle, die nicht auf ewig zur Hauptstadt verdammt sind, diese schöne und frische Begrünung zu genießen, die bei uns so spät kommt und so wenig dauert.
Eine Frau zwischen fünfundvierzig und achtundvierzig Jahren, auf deren Gesicht noch die Reste einer bemerkenswerten Schönheit zu sehen waren, deren Toilette den vollkommensten Geschmack erkennen ließ und deren jede Geste auf aristokratische Gewohnheiten hindeutete, stand auf der Treppe eines reizenden Landhauses, das am Ende des Dorfes Fontenay-aux-Roses lag, während eine gepolsterte Kutsche, die an zwei hellen Kastanien angeschirrt war, vor der ersten Stufe dieser Treppe hielt.
"Ah, da sind Sie ja endlich, mein lieber Graf!" rief sie und wandte sich an einen Mann von etwa sechzig Jahren, der mit affektierter Leichtigkeit von der Treppe sprang und den Raum zwischen ihm und ihr so schnell wie möglich durchquerte; "da sind Sie ja! Ich habe mit solcher Ungeduld auf Sie gewartet! Ich schwöre, es ist das zehnte Mal, dass ich eine Stunde lang draußen war, um zu sehen, ob Sie nicht kommen würden".
"Ich habe sofort nach meinen Pferden gefragt, als ich Ihre Nachricht erhielt, liebe Baronin", sagte der Graf, indem er galant die Hand seiner Gesprächspartnerin küsste, "und ich habe Germain viel gescholten, weil er mich nicht gleich nach seiner Ankunft geweckt hat".
"Sie hätten lieber mit Germain schimpfen sollen, dass er ihn Ihnen nicht vor dem Einschlafen gegeben hat, denn der Zettel ist seit gestern Abend bei Ihnen".
"Wirklich?", sagte der Graf. "Schauen Sie, wie es überbracht wurde! Aber erst heute Morgen um acht Uhr kam der Bursche in mein Zimmer und gab es mir. Sie sehen, ich habe keine Zeit verloren, denn es ist erst knapp neun Uhr. Nun bin ich hier, liebe Baronin, und stehe Ihnen zu Diensten".
"Ich stehe zu Ihren Diensten. Schicken Sie Ihre Leute und Ihren Wagen weg; wir werden Sie nicht benötigen".
"Was meinen Sie mit "benötigen"?"
"Den ganzen Tag?"
"Und am Abend und am Morgen des morgigen Tages. Ich habe Ihnen in meinem Brief gesagt, mein lieber Graf, dass wir Sie unbedingt brauchen".
Bei aller Macht, die Herr de Montgiroux (so hieß der Graf) über sich hatte, machte er eine unwillkürliche Grimasse. Ihm war gerade eingefallen, dass es der Tag der Oper war; aber er verbarg, so gut er konnte, dieses Ärgernis, das er nicht hatte voraussehen können und das er nicht mehr zu vermeiden vermochte, und dachte sofort daran, irgendeine List zu Hilfe zu rufen, mit der er sich auf ehrliche Weise aus dem Ärger herauswinden konnte.
"Oh, mein Gott, es tut mir leid, Sie abzuweisen, meine ausgezeichnete Freundin", sagte er, "aber was Sie von mir verlangen, ist unmöglich, absolut unmöglich. Heute ist Freitag, der 26. und ich bin in einem Ausschuss, meine Kollegen warten auf mich, und es ist das Gesetz, das wir besprechen werden".
"Es wird ohne Sie diskutiert werden, mein lieber Graf; ein Peer weniger, eine Chance mehr für die Öffentlichkeit. Aber es ist eine Frage des individuellen Glücks, das einzig Wichtige in diesen Zeiten, in denen man egoistisch sein muss, um zu tun, was alle anderen tun. Kommen Sie, kommen Sie und sehen Sie sich unseren Patienten an".
"Meine liebe Eugenie", rief Herr de Montgiroux mit einer Bewegung der Ungeduld, die diesmal noch deutlicher war als beim ersten Mal, "ich bin kein Arzt!"
Dieser Ausruf war in einem Ton der schlechten Laune gemacht worden, der zu offensichtlich war, um der Einsicht einer Frau zu entgehen. Madame de Barthèle nahm deshalb eine ernste Miene an und antwortete:
"Monsieur le comte, es geht um meinen Sohn, um den Mann Ihrer Nichte, hören Sie? um unseren Maurice".
"Geht es ihm nicht besser?", fragte Herr de Montgiroux in einem ganz sanften Ton.
"Gestern befürchteten wir, dass seine Krankheit tödlich sein könnte, das ist alles".
"Ah, mein Gott! Aber ich war weit davon entfernt zu denken, dass seine Situation Anlass zu wirklicher Sorge gab".
"Weil wir Sie seit einer Woche nicht gesehen haben, undankbarer Mensch!" sagte die Baronin vorwurfsvoll, "weil wir nicht wissen, was aus Ihnen geworden ist, weil wir Ihnen jetzt schreiben müssen, wenn wir Sie für eine Minute haben wollen; und selbst diese Minute wird damit verbracht, darüber zu diskutieren, wie lange Sie bleiben und wann Sie abreisen werden".
"Aber was ist denn mit dem lieben Kind los?" fragte der Graf.
"Zuerst war es eine einfache Melancholie; bald war es Mattigkeit, dann Abscheu vor allem; schließlich hat ihn trotz unserer Fürsorge das Fieber ergriffen, und nach dem Fieber das Delirium".
"Es ist außergewöhnlich bei einem Mann", sagte der Graf nachdenklich. "Und was kann die Ursache für diese Melancholie sein?"
"Wir wissen es jetzt, und wir werden ihn heilen. Der Arzt, der nicht nur ein Mann des Könnens, sondern auch ein Mann des Geistes ist, antwortet, um ihn zu retten. Verstehst du, mein Freund, welche Freude dieses Wort für das Herz einer Mutter enthält?"
"Es besteht also keine Gefahr mehr?"
"Das heißt, gestern gab es keine Hoffnung, und heute gibt es Hoffnung", erwiderte die Baronin, die die Absicht von Herrn de Montgiroux verstand; "aber gerade dieses Bessere ist es, das uns Sie brauchen lässt. Ich werde daher den Befehl geben, dass Sie bleiben