Эта книга написана так давно, что мир, треснув напополам, успел разлететься на части, но мы, пребывая в счастливом неведении, тогда даже не подозревали об этом. Но что было бы, знай мы? Что бы это смогло изменить? Она написана в "стол". Не потому, что слишком хороша, или наоборот, чересчур ужасна. Впрочем, не мне об этом судить. Вопрос о чём моя книга всякий раз ставит меня в тупик, ведь книга – это зеркало, в котором каждый видит своё отражение, видит себя таким, каким он не стал, или не видит вовсе, давно уже перестав отражаться. Пожалуй, она о месте медиума в современном мире. Что это – дар или проклятье? О мистике, с которой хоть раз в жизни сталкивался каждый. О тех, кто пытается заглянуть в потустороннее зазеркалье, и последствиях этого шага. Люди ждут света в конце тоннеля, но для кого-то свет так ярок, что он сгорает дотла. А мы, оставшиеся в живых, собираем пепел горстями, и кто-то подбрасывает его над собой, развевая по ветру, а кто-то хранит за стеклом в назидание потомкам.
