Истории за барной стойкой. Макс Фетт
Читать онлайн книгу.
есть чувства?» – подумал я тогда. Но физиономия Винта говорила об обратном: легкая щетина, которой можно шлифовать чуть ли не бетон, усталый взгляд, кривоватый нос, видимо, часто ломал, и все лицо в морщинах. На вид лет сорок. Это все, что я смог бы рассказать полиции про него. Но, глядя на лица ехавших навстречу дальнобойщиков, не думаю, что сильно сузил бы круг поисков.
По какой-то неведомой причине меня совсем не волновало, куда мы едем. Четкого и сухого «Пока прямо. А там видно будет» оказалось вполне достаточно. Никакой суеты или волнения я не ощущал у себя внутри. Быть может, все из-за усталости, и мне было на тот момент уже просто все равно, или всему виной тот косяк, выкуренный с дедом. Какая разница? Главное, я решился на эту поездку. Взял и вылез из своего кокона.
– Нужно остановиться, – сказал Винт, прервав мои размышления. Два слова, он произнес всего лишь два слова, и тут же умиротворение и тишина, заполнявшие все пространство внутри кабины, сменились на страх, похожий на тот, что испытывают звери в момент выстрела охотника. Но уже через мгновение все вернулось на свои места. Этот «выстрел» заставил мое сердце биться в два раза быстрее, а глаза расшириться до предела. Почему я так испугался? Скорее всего, потому что не ожидал такого. Его голос был слегка грубоват, я это заметил ещё в закусочной, но не до такой степени. Через пару минут незаметного прихода в себя, по крайней мере, мне так казалось, путем глубоких вдохов и выдохов страх сменился на любопытство. Хотелось спросить что-то, что угодно, лишь бы он просто заговорил. Идея, конечно, так себе, тыкать палкой во льва. Но какого черта? Если играть, то играть по-крупному. Я повернулся к Винту и только было открыл рот, как вдруг он резко ударил по тормозам.
Пришел в себя уже ближе к вечеру. Я открыл глаза и увидел заднюю часть салона. Первым, что бросилось в глаза, была огромная картина на потолке. Мои знания в это области были, мягко говоря, скудными, поэтому, совсем не двигаясь, я просто стал всматриваться в нее. Поначалу казалось, что ничего особенного на ней не изображено. Пара криво нарисованных детей, бегущих вдоль деревянного забора вдаль. «Может, купил у кого-то во время своих поездок», – первое, о чем я подумал тогда. Опустив взгляд ниже, я увидел тех же самых детей, только теперь они были… меньше? На следующем куске полотна они стали ещё меньше, и так эта картина продолжалась вплоть до стены, пока нарисованные на ней люди почти полностью не исчезли.
– Эй, – послышался усталый голос Винта, – ты сломал мне дверцу бардачка.
Я поднял голову и почувствовал резкую боль. Казалось, что скульптор с молотком и зубилом выдалбливает из моего черепа очередное произведение искусства. Своими четкими ударами он пытается подправить и так уже хорошо выглядящий кусок, но в итоге окончательно портит всю свою работу и, осознав, что все пошло насмарку, от безысходности начинает потихоньку скулить, и я вместе с ним. Нащупывая внушительную по своим размерам шишку у себя над правым ухом, я