Эту притчу поведала ива —

      Древний сторож бескрайних полей.

      Как старушка, она говорлива

      И всегда в курсе всех новостей.

      Одинока, как прежде, красива,

      С водопадом зелёных ветвей,

      Эта добрая старая ива

      Наблюдала за жизнью полей…

      Посмотрите, богатство какое!

      Всё земля держит в цепких руках,

      И на поле зерно наливное

      Не насытится жизнью никак!

      Возле ивы поля созревали,

      Словно дети, вели хоровод,

      Даже птицы бодрей щебетали

      И порхали над ней без забот.

      На полях – рожь, ячмень, и пшеница,

      И застенчивый стройный овёс…

      Каждый злак, каждый колос стремится

      В небеса, где – и рай, и Христос.

      Но, «своё» на земле получая,

      Будто знали: «…по вере воздам»,

      Солнце, радость небес излучая,

      Помогало расти колоскам.

      Силой жизни, зерно, наливаясь,

      Изменяло и форму, и цвет,

      Каждый колос, под ношей качаясь,

      Груз держал, словно сильный атлет.

      Стойкий колос привык к испытанью,

      Бойкий ветер – учитель тому,

      Он шептал, словно маг, заклинанье:

      «Надо зёрна нести самому…»

      Лишь в поклоне к земле каждый колос

      Ощущал свою ношу как крест.

      Им в смирении слышался голос:

      «К вам придёт благодатная весть».

      Верой слову является дело.

      Снизойдёт до полей благодать —

      И всё то, что на поле созрело,

      В нужный срок не забудут убрать…

      Летний ветер тепло и лениво

      Манит все колоски за собой

      И пушистые кудри у ивы

      Теребит, как усталый прибой…

      Это море полей – одеяло

      Из красивых живых лоскутов,

      Где своей чистотою сияло

      Поле белых гречишных цветов.

      Горделиво, на редкость красиво

      Среди