Самый молодой офицер группы, старший лейтенант Борис Комиссаров, позывной Альт, которого за молодость и юношескую наивность в группе называли не иначе как Борюсик, по-детски восторженно глядя на умиротворенно курящего человека с позывным Боксер, выдал:

      – Как вы этого слона кончили, дядя Володя, я уж думал, все, кранты.

      – Спортсмены, – ответил тот, махнув рукой.

      – Между прочим, Альтенок, – пользуясь случаем, решил повоспитывать подчиненного командир, – я ведь против того, как ты сказал, слона мог и тебя выпустить и ты его должен был сделать. Ясно?

      – Ясно, командир, – и опять полез с вопросами, – дядя Володя, Вы ведь даже не разминались перед боем, почему?

      – Всегда нужно быть готовыми, мы ведь не спортсмены, а бойцы.

      – Командир, – не выдержал еще один недавно принятый в группу боец, – а правда, что дядя Володя – лучший рукопашник в спецназе?

      – Одни говорят, что он, другие, что Сова.

      – Сова – лучший, – Боксер снова закурил.

      – Так ему, говорят, уже за пятьдесят.

      – Сова и в восемьдесят будет лучшим.

      Когда в доску пьяного Фролова заносили в транспортник, следующий на Москву, он вдруг открыл глаза и приказал несущим его тело впредь обращаться к нему исключительно по воинскому званию «товарищ генерал-подполковник» и опять отключился.

      Самолет набрал высоту и взял курс на столицу Родины, которая у нас все-таки осталась, на Москву. Командир подсел к безмятежно любующемуся видом из иллюминатора.

      – Ну, что, дядя Володя, сборы офицеров запаса закончились?

      – Завтра заканчиваются.

      – Выпьем?

      – Можно.

      – Спасибо, что сходил с нами, показал молодым, как работать надо.

      – Обращайтесь.

      – Как тебе ребята, кстати?

      – Нормальные ребята.