Когда улетают скрипки. Мария Фомальгаут
Читать онлайн книгу.
хватается за голову, так и жду, что начнёт рвать волосы:
– А кого? Этот, блин, ногу сломал, тот, блин, руку, этот, блин, голову, а я что? А я что, один за всех, как этот… Дрантаньян? О-охо, загоните вы меня, загоните…
Машет на меня руками:
– В цех его! В цех!
Мастер смотрит на меня, вижу, он так бы и убил на месте. А убьёшь, так кто у тебя вообще работать останется…
– О, заднее копыто Мефистофеля, храни меня Санта Мария… – оборачивается ко мне, вопит, – Люди здесь годами учатся, го-да-ми! Десятками лет! Учатся! Из поколения в поколение! А это! Полмесяца работал! И в первый цех! О, Санта Мария, грация плена…
Молчу. Тоже поминаю Санту Марию. Пусть она разрешит мне хоть одним глазком увидеть первый цех, святую святых. Я тихонечко. Я все по инструкции. Меня хоть в уголке поставить чего-нибудь взбивать или перемешивать. Я постою. Я…
Мастер кивает. Не понимаю, что это значит, идти за ним или катиться ко всем чертям и мефистофелям. Иду за ним. Такой шанс дается раз в жизни, такое нельзя упустить…
Вхожу в сияющую белизну. Мастер набрасывается на меня, куда ты в грязном прёшься, как к себе домой, сто дьяволов тебе в глотку и рога старого сатаны тебе в задницу. На меня напяливают халат, поверх моего, натягиваю перчатки, мастер заматывает мне голову платком, больно рвёт за волосы, терпи, терпи…
– Ну… вот здесь… по инструкции… читать-то умеешь, или окромя комиксов в руках ничего не держал?
Холодеет спина.
Это что-то новенькое.
– Я что… один буду?
– А ты чего хотел? Этот ногу сломал, тот голову, этот еще что… не маленький, чай… полмесяца уже… тут…
Обреченно смотрю на инструкцию.
Налейте в чан 7 500 000 литров свежего молока…
Италия славится своими сыроварнями. Традиции сыроварения в Италии уходят в глубину веков. Именно здесь появляются такие шедевры сыроварного искусства, как Буррата, Грана Падано, Горгондзола, Маскарпоне и Моцарелла, Пармезан и Рикотта Романа. Особо стоит отметить, что кулинары до сих пор не пользуются современными технологиями, отдавая предпочтения приготовлению по старинке, вручную…
…размешиваю молоко в исполинском чане, еще немного, и сам улечу туда…
– Ты сам-то туда не завались, чучелко ты моё! – громовой окрик мастера.
Вздрагиваю. Нет, все-таки есть в нем что-то человеческое, жалеет…
– Упадешь, из-за тебя потом молоко скиснет!
Тихонько киваю, ну-ну. Размешиваю.
Добавьте кисломолочную закваску в пропорции…
Рассчитываю пропорцию. Будь я проклят, если что не так насчитаю…
– Ты давай живее уже, чего копаешься?
Вспыхиваю ядерным взрывом:
– Поспешишь, людей насмешишь, знаете такое?
– Да каких людей, каких людей? – мастер, здоровяк под десять тонн, хватает меня подмышки, тащит к окну, – ты смотри, а? Вишь? Вишь, а?
Смотрю. Хоть убейте, ничего не вижу. Не понимаю.
– Ты на небо смотри! На небо!
Смотрю. На ночное небо, оскаленное звёздами.
– Новолуние…
– Ка-акое