Магические светильники источали мягкий рассеянный свет, выхватывая из темноты детали интерьера. В гостиной Кадини было свободно и легко. Изящная мебель, много воздуха и огромные окна. Марко ненавязчиво шутил, Эстия отвечала, исподволь рассматривая гостя своего друга. Тот же надменный облик, что и раньше. Как он бесил её! Самовлюбленный идиот с аристократическим воспитанием и дурным нравом. Как он это совмещал, Эстия не понимала.

      Понимала она одно – надо держаться от него подальше. Эта встреча её беспокоила. Впрочем, если ей в скором будущем светит статус синьоры Кадини, шарахаться от приятелей будущего мужа по меньшей мере глупо.

      Дрейк был более молчаливым, чем во времена учёбы. Война жестоко прошлась по всем. А его роль и вовсе была одной из самых незавидных. Ощущение разочарования и обречённости исходило от сына Хелиуса Мореля волнами.

      Резким движением он отодвинул воротник рубашки от шеи. А она наблюдала за его руками. Длинные сильные пальцы, массивный перстень из чернённого серебра, слегка закатанные рукава чёрной рубашки. Почему-то она всегда в мужчинах обращала внимание на предплечья. Такой вот фетиш. У Мореля были красивые руки.

      Он, в принципе, был красив. Красив испорченной, злой красотой.

      – Твой воротник тебя задушит, – заметила она вслух, поймав вопросительный взгляд мага. – Если расстегнуть, будет гармоничнее.

      – Ошибаешься, – он прямо взглянул ей в глаза.

      – Почему же? – приподняла бровь Эстия, поднося к губам бокал.

      Морель, выдав ещё одну неприятную усмешку, расстегнул верхнюю пуговицу. Ткань отодвинулась, Эстия торжествующе улыбнулась – ему действительно так шло больше.

      А потом ткань ещё больше разошлась, обнажая смуглую кожу. Улыбка сошла с лица девушки.

      У основания шеи, чуть смещённое вправо, виднелось большое чёрное пятно, похожее на кляксу.

      – Это… Это родинка? – негромко спросила итальянка.

      Глаза её сузились, внимательно рассматривая пятно.

      – Она шевелится?!

      Дрейк зло усмехался, глядя ей в глаза.

      – Марко, ты даже не рассказал ей о моей незавидной участи? Как же так? – его тон был неприятным.

      Итальянец развёл руками.

      – Я не такое уж трепло, как тебе кажется. Да и смысл разговаривать про тебя? – он глумливо усмехнулся.

      – Я посмотрю? – Эстия, нахмурившись, смотрела на кляксу. – Можно?

      Морель фыркнул.

      – Ну посмотри, – он откинулся на спинку стула.

      Эстия встала, обошла стол