Так песне с далеких времен суждено:

      Родившись внезапно, умчится в окно

      И ходит по свету сама.

      То в сердце твое застучит горячо,

      То ласково тронет тебя за плечо,

      То горе разделит с тобой.

      Теплом из далекого дома пахнет

      И силу в солдатскую душу вольет,

      На подвиг ведя боевой.

      И где б ни случилось – в походном строю,

      В землянке, у смерти на самом краю

      Иль в мирном девичьем окне, —

      Что может быть большей наградою мне, —

      Чем песню подслушать свою!

      Пускай ни один из ее запевал

      Не знает того, кто ее создавал, —

      Пусть, только народному сердцу верна,

      Кому-нибудь в жизни поможет она.

      Мы полюбили праздники войны,

      Привыкшие к военным будням люди.

      Шаги друзей нам делались слышны

      Сквозь залпы салютующих орудий.

      И тот последний, как он был хорош —

      Победный праздник в теплый вечер мая.

      В нем все, что будет, все, что не вернешь,

      В нем наша жизнь и наша месть святая.

      И голоса Победы и весны

      Сливались в небе с залпами орудий.

      Мы полюбили праздники войны,

      Но пусть их больше никогда не будет.

      Есть друг у меня. Чудак-человек.

      Он часто неуловим.

      За тридевять гор, за тридевять рек

      Мы вечно бываем с ним.

      Мы разное делаем на земле,

      Под солнцем и под огнем,

      И редко стоят на одном столе

      Наши стаканы с вином.

      Пришлет телеграмму он раз в году —

      Писать не доходит рука.

      Но, если он скажет «Приди», приду

      Из тридевять далека.

      Пространству сердца не удержать,

      Снегам не засыпать путь.

      Что нам надо? Руку пожать,

      В глаза друг другу взглянуть.

      И, если ошибка в судьбе моей —

      За пять минут по часам,

      Даже не рассказав о ней,

      Ты догадаешься сам.

      Дружить – это слышать сердца стук,

      Он совесть моя, мой друг,

      Хоть разное делаем мы на земле,

      Под солнцем и под огнем,

      И редко стоят на одном столе

      Наши стаканы с вином.

      Есть разная любовь к земле родной —

      Один прекрасно льет слова и слезы

      Над полем ржи, над снежной целиной,

      Над вянущими листьями березы.

      Другой не мог придумать складных слов,

      Но, не покинув замолчавшей пушки,

      Он просто умер