А в комнате безмолвие царило,

      Души лишь боль и горести лишь вкус:

      Сидела мать, ссутулясь и без крыльев,

      Слова лишь сына помнила: «Вернусь…»

      Она отправила на той неделе

      Единственного сына на войну, –

      Ждала его, и волосы седели,

      Тоска и грусть слагались в тишину…

      Его вернули утром на носилках:

      Снаряд взорвался, он лишился ног,

      И угнетённость заменила пылкость,

      А под глазами черноты лишь рок…

      Был молчалив, душа окаменела,

      В глазах открытых – одинокий страх,

      И тишина без слов и без предела

      Тягучестью лишь к стенам приросла…

      Заговорила мама – тёплый трепет,

      Воспоминанья детства как туман,

      И сына обняла руками крепко:

      – Я за тебя, сынок мой, жизнь отдам!

      Он улыбался, став на миг младенцем,

      Одолевал под мамин говор сон,

      И так щемило, замирало сердце –

      Что и без ног сумел вернуться к маме он…

      Ты – биография на исторических камнях,

      Ты – летящее на летних волнах

      Предисловие дня,

      Пронизывающий рассвет…

      Ты – рой пчёл, опьянённых пыльцой,

      Младенец на четвереньках, лицом

      К колыханью пшеничного поля…

      Ты – зефир, дующий из ароматных долин,

      И молочное небо вдали,

      Несущееся на крыльях светила…

      Ты – бредущий мудрец на заре,

      Идущий