Фашисты. Кирилл Рябов
Читать онлайн книгу.
вставал, курил, снова ворочался. Простыня свернулась в трубочку. Он скинул её на пол. Ближе к утру получилось зыбко подремать. От этого стало только хуже. Шилкин проснулся слабым, разбитым, с ощущением, что тело набили ватой. Особенно голову. По пути в ванную он споткнулся о простыню и чуть не упал.
– Ёбаный в рот! – заорал Шилкин.
Внезапно он решил никуда не ехать. Зачем ему это надо? Совершенно незачем. Лучше вернуться в кровать и проспать весь день. А может, и жизнь. Чем бегать за сплетнями и слухами о бывшей бабе. Только последний идиот станет этим заниматься. Точно не он. Он – мужик. У него есть хребет. Пусть эта подлая сука сквозь землю провалится. Вместе с хахалем. И всеми, кто захочет что-нибудь о ней рассказать. Его это больше не касается. Каким же он был жалким дураком, что звонил ей, сходил с ума, не спал, не ел, даже пару раз немножко поплакал. Омерзительно. И стыдно.
Он закурил, лёг на кровать и взял смартфон. От Людмилы пришло новое сообщение.
«Доброе утро, Антон. Всё в силе?»
Шилкин сильно затянулся сигаретой, столбик пепла отвалился и упал ему на грудь.
Всю дорогу он повторял: «Ты проиграл. Слабак. Тебя убили. Куда идут твои ноги? В плен, вот куда». Но остановиться не мог. На встречу он пришёл без десяти двенадцать. Людей в кафе было немного. Слышалась иностранная речь. Он сел за первый попавшийся свободный столик, достал сигареты. Подошла официантка с меню.
– Извините, курить у нас запрещено.
– Хорошо, я не буду.
Шилкин полистал меню, чтобы чем-то себя занять. Потом проверил соцсети. Сообщений не было. Он решил, что подождёт пять минут и уйдёт. В кафе вошла высокая, стройная блондинка в чёрном узком платье и белых кроссовках. Шилкин подумал, что это и есть Людмила. Он развернулся к ней вполоборота. Она двинулась в его сторону и прошла мимо. Следом появилась женщина-лилипут. Спросила что-то у официантки, та кивнула и куда-то её увела. Шилкин посмотрел на часы. Ровно полдень. На Петропавловке, наверное, как раз выстрелили из пушки. Здесь, конечно, не было слышно.
К столику подошла женщина.
– Здравствуйте, – сказала она. – Это я вам писала.
На вид ей было лет сорок, очень худая, с усталым, неприметным лицом.
– Рад познакомиться, – пробормотал Шилкин.
Она села напротив, достала из сумочки круглое зеркальце, посмотрела на себя и вздохнула.
– Сплю плохо. А вы тоже?
Шилкин не ответил. Явилась официантка с новым меню.
– Этого не надо, – сказала Людмила. – Чёрный кофе без сахара.
– Мне тоже, – подал голос Шилкин.
Когда официантка ушла, он спросил:
– А вы кто?
– Вам, наверное, это странным покажется. Только не убегайте сразу.
– Да чего мне убегать, – пожал он плечами. – Вы писали, что хотите что-то про мою жену рассказать.
– Не совсем. Я писала, что это её касается. И вас. И меня. Всех.
– И что там? – спросил Шилкин как можно небрежнее.
– Ну, дело в том, что я жена того мужчины, с которым ваша жена сейчас живёт.
– Ого!
– Да, вот так. Мы с ним прожили семь