Первый господин. Сказывают, давеча в клубе была большая игра.

      Второй господин. Что-то не верится, большой игры уж давно не было.

      Муравьев. Что ни говори, трагедия – не область Вольтера.

      Первый офицер. Как мило! Какое одушевление!

      Второй офицер. Мой друг, тебе приглянулись ножки, при чем тут одушевление…

      Муравьев. Вольтер силен в иронии, для трагедии он слишком мудр.

      Блудов. Твои слова, Никита Михалыч, вполне бы утешили Шаховского.

      Муравьев. Об этом я не забочусь нимало.

      Блудов. Впрочем, для этого старичка твой аргумент лишний: с него довольно и того, что от Вольтера пошли вольтерьянцы, а сам Вольтер – иноземец. Для наших патриотов лишь почвенность – залог благомыслия.

      Чувствительный господин. Ах, Блудов, Крюковский хоть и не Вольтер, однако ж кто забудет «Пожарского»?! (Декламирует.) «Любви к отечеству сильна над сердцем власть».

      Блудов. То были дни Прейсиш-Эйлау, господа! События вещали за поэта. Тому уж все же десять лет. Восемьсот семнадцатый на дворе.

      Чувствительный господин (столь же взволнованно). «Родные! Но Москва не мать ли мне!» (Тянется за платком.)

      Второй офицер. Увы, Яковлев уже не тот… Не тот.

      Господин преклонных лет (проходя мимо). Сказывают, он всякий день пьян…

      Трубецкой (вслед, с досадой). Пьян, пьян… Кто ныне не пьет, господа?

      Якушкин. Да и когда ж на Руси не пили? Это единственная ее вольность, которую покуда не отняли.

      Трубецкой. Справедливо, только прежде и пили-то по-другому. От избытка силы, от того, что кипела кровь. А ныне? От хандры да умственной изжоги. Блудов верно вспомнил о военной поре. То было время трагедий, вот и был у нас трагический актер. Что ему делать в дни балагана?

      Блудов. «Любимец деспота сенатом слабым правит». Читали ль вы «К Лицинию», князь?

      Трубецкой. Кто же не читал? Сколько лет ему, этому бесенку?

      Муравьев. Когда он написал, не было и шестнадцати. «Свободой Рим возрос, а рабством погублен». Кругом твердят, что Саша Пушкин являет гениальность.

      Трубецкой. А коли так, тем хуже для него. Что ждет этого мальчика? Гений в государстве, где царит посредственность. Где она стала знаком зрелости, благонамеренности, почти религией. Нет, здесь у поэта дорога одна – в шуты.

      Блудов. Ах, друг мой, какой поэт не согласится стать шутом, лишь бы ему шутить дозволили! Так ведь не дозволят!

      Якушкин (оглядевшись, с усмешкой). Скоро же тут опустело. Языки ваши всех распугали.

      Блудов. Черт их возьми, этих надутых стариков. Вот уж кого терпеть нет мочи. Нас за руки держат, а сами лишь смердят.

      Якушкин. Потише, Блудов. Остерегись.

      Блудов. Полно, Якушкин. Озираться скучно. (На ходу.) Домой, князь? А водевиль?

      Трубецкой. С меня довольно. Я еду к Никите.

      Блудов